Sinestesia Cultural

Wislawa Szymborska morre aos 88 anos

2012-02-01T23:18:00.000-02:00

Morre nesta quarta-feira a poetisa polonesa Wislawa Szymborska, vencedora do Prêmio Nobel de Literatura em 1996, morreu aos 88 anos na Cracóvia vítima de um câncer de pulmão.

QUARTO DO SUICIDA - poema de Wislawa Szymborska

Vocês devem achar, sem dúvida, que o quarto esteve vazio.
Mas lá havia três cadeiras de encosto firmes.
Uma boa lampada para afastar a escuridão.
Uma mesa, sobre a mesa uma carteira, jornais.
Buda sereno, Jesus doloroso,
sete elefantes para boa sorte, e na gaveta - um caderno.
Vocês acham que nele não estavam nossos endereços?
Acham que faltavam livros, quadros ou discos?
Mas da parede sorria Saskia com sua flor cordial,
Alegria, a faísca dos deuses,
a corneta consolatória nas mãos negras.
Na estante, Ulisses repousando
depois dos esforços do Canto Cinco.
Os rnoralistas,
seus nomes em letras douradas
nas lindas lombadas de couro.
Os políticos ao lado, muito retos.
E não era sem saída este quarto,
aos menos pela porta,
nem sem vista, ao menos pela janela.
Binóculos de longo alcance no parapeito.
Uma mosca zumbindo - ou seja, ainda viva.
Acham então que talvez uma carta explicava algo.
Mas se eu disser que não havia carta nenhuma -
eramos tantos, os amigos, e todos coubemos
dentro de um envelope vazio encostado num copo.

AS TRÊS PALAVRAS MAIS ESTRANHAS

Quando pronuncio a palavra Futuro
a primeira sílaba já pertence ao passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,
destruo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,
crio algo que não cabe em nenhum não-ser.
Tradução de Elzbieta Milewska e Sérgio das Neves

Possibilidades,

Prefiro o cinema.
Prefiro os gatos.
Prefiro os carvalhos sobre o Warta.
Prefiro Dickens a Dostoiévski.
Prefiro-me gostando das pessoas
do que amando a humanidade.
Prefiro ter agulhas e linha à mão.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não achar
que a razão é culpada de tudo.
Prefiro as exceções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro conversar sobre outra coisa com os médicos.
Prefiro as velhas ilustrações listradas.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não escrevê-los.
Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,
para celebrá-los todos os dias.
Prefiro os moralistas
que nada me prometem.
Prefiro a bondade astuta à confiante demais.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos conquistadores.
Prefiro guardar certa reserva.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de Grimm às manchetes dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães sem a cauda cortada.
Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.
Prefiro as gavetas.
Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui
a muitas outras também não mencionadas.
Prefiro os zeros soltos
do que postos em fila para formar cifras.
Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.
Prefiro bater na madeira.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro ponderar a própria possibilidade
do ser ter sua razão.

Os Pássaros de Robert Frost e Eugenio Montale

2012-01-31T20:56:00.000-02:00

O SABIÁ de Eugenio Montale

(Poeta nascido em Gênova em 1896

sendo considerado o mais expressivo

representante italiano da poesia hermética)

O sabiá canta na terra, não sobre as árvores,
assim disse uma vez um poeta sem asas,
e antecipou o fim de toda vida vegetal.
Existe além disso quem não canta nem sobre nem sob
e ignoro se é pássaro ou homem ou outro animal.
Existe, ou existia talvez, hoje está reduzido
a nada ou quase nada. E já é muito pelo que vale.

(tradução: Geraldo H. Cavalcanti)

UM PÁSSARO MENOR de Robert Frost

(Poeta americano, nasceu em São Francisco,

Califórnia, em 26 de março de 1874)

Quis, de facto, que o pássaro voasse
E próximo ao meu lar não mais cantasse.

Cheguei à porta para afugentá-lo,
Por sentir-me incapaz de suportá-lo.

Penso que a inteira culpa fosse minha,
E não do pássaro ou da voz que tinha.

O erro estava, decerto, na aflição
De querer silenciar uma canção.

Salvador Dali - Entrevista gravada

2012-01-20T16:39:00.000-02:00

Jacques Prévert - Poesia Libertária

2012-01-20T16:18:00.001-02:00

PARA FAZER O RETRATO DE UM PÁSSARO
Tradução: Silviano Santiago

Pinta primeiro uma gaiola
com a porta aberta
pinta a seguir
qualquer coisa bonita
qualquer coisa simples
qualquer coisa bela
qualquer coisa útil
para o pássaro.
agora encosta a tela a uma árvore
num jardim
num bosque
ou até numa floresta
esconde-te atrás da árvore
sem dizeres nada
sem te mexeres…
às vezes o pássaro não demora
mas pode também levar anos
antes que se decida.
Não deves desanimar
espera
espera anos se for preciso
a rapidez ou a lentidão da chegada
do pássaro não tem qualquer relação
com o acabamento do quadro.
Quando o pássaro chegar
se chegar
mergulha no mais fundo silêncio
espera que o pássaro entre na gaiola
e quando tiver entrado
fecha a porta devagarinho
com o pincel
depois
apaga uma a uma todas as grades
com cuidado não vás tocar nalguma das penas
Faz a seguir o retrato da árvore
escolhendo o mais belo dos ramos
para o pássaro
pinta também o verde da folhagem a frescura do vento
e agora espera que o pássaro se decida a cantar
se o pássaro não cantar
é mau sinal
é sinal que o quadro não presta
mas se cantar é bom sinal
sinal de que podes assinar
então arranca com muito cuidado
uma das penas do pássaro
e escreve o teu nome num canto do quadro

FAMILIAR
Tradução: Silviano Santiago

A mãe faz tricô
O filho vai à guerra
Tudo muito natural acha a mãe
E o pai que faz o pai?
Negocia
A mulher faz tricô
O filho luta na guerra
Ele negocia
Tudo muito natural acha o pai
E o filho e o filho
o quê que o filho acha?
Nada absolutamente nada acha o filho
O filho sua mãe faz tricô seu pai negocia ele
[ luta na guerra
Quando tiver terminado a guerra
Negociará com o pai
A guerra continua a mãe continua ela tricota
O pai continua ele negocia
O filho foi morto ele não continua mais
O pai e a mãe vão ao cemitério
Tudo muito natural acham o pai e a mãe
A vida continua a vida com o tricô a guerra
[ os negócios
Os negócios a guerra o tricô a guerra
Os negócios os negócios e os negócios
A vida com o cemitério.

CAFÉ DA MANHÃ

Tradução: Silviano Santiago

Pôs café
na xícara
Pôs leite
na xícara com café
Pôs açúcar
no café com leite
Com a colherzinha
mexeu
Bebeu o café com leite
E pôs a xícara no pires
Sem me falar
acendeu
um cigarro
Fez círculos
com a fumaça
Pôs as cinzas
no cinzeiro
Sem me falar
Sem me olhar
Levantou-se
Pôs
o chapéu na cabeça
Vestiu
a capa de chuva
porque chovia
E saiu
debaixo de chuva
Sem uma palavra
Sem me olhar
Quanto a mim pus
a cabeça entre as mãos
E chorei.

Pedido de Ano Novo

2011-12-31T12:31:00.000-02:00

Poema Capital

2011-11-20T21:04:00.001-02:00

Dia 17 de Novembro foi lançada aqui em Brasília uma coletânea de poetas de Brasília e Buenos Aires "Poema Capital", essa coletânea faz parte de um projeto da Editora Eloisa Cartonera, a primeira editora de catadores de lixo da Argentina, que produzem livros artesanais a partir de material reciclado. Fui convidada a participar por um dos idealizadores do projeto com um poema "Ao som da Revolução", o poeta argentino Cristian di Napoli, que já algum tempo faz conexões da poesia brasileira e argentina. No dia do evento foi realizado um sarau e uma exposição de todo o trabalho anterior da editora.

O livro "Poemas da Capital" foi criado com a junção de poesias de oito poetas de Brasília: Anderson Braga Horta, Lisa Alves, Nicolas Behr, Francisco Alvim, Cristiane Sobral, Paulinho Dagomé, Wilson Pereira e Luis Turiba e de oito poetas de Buenos Aires Joaquín Giannuzzi, Daniel García Helder, Fabián Casas, Rodolfo Edwards, Horacio Fiebelkorn, Cecilia Pavón, Mariano Blatt e Juana Bignozz.

Gostaria de destacar um dos poemas mais belos que já li e que se encontra nessa coletânea:

BICICLETA ROUBADA SEQUESTRADA

da poeta argentina Cecilia Pavón

Talvez a revolução esteja em seus corpos e eu não a veja

Essa é a história de uma bicicleta roubada
Sei apenas que perto do canal está o dono
ou a dona
Perto do canal,
perto de um canal
Mas esqueci o nome das ruas

Uma madrugada saímos depois de beber em um bar revolucionário
e minha bicicleta estava presa acidentalmente a outra
uma corrente se enredava por entre os cabos do freio e
a mantinha
sujeita a um poste
Todos iam embora
em táxis
em ônibus
em carros que estavam cheios
e eu não podia pegar minha bicicleta
tive que deixá-la ali

Se alguém a encontrar ali
vai quebrar o cadeado
e levá-la embora
mas de qualquer jeito era roubada
comprada por um preço muito baixo
no mercado de pulgas
ou em um quintal de fundos suspeito
de uma mulher imigrante
não se entendia muito bem o que ela dizia
mas de todo modo dizia:
“esta ser bicicleta minha velha”
“esta não ser roubo”

São três horas da tarde de um dia de verão com vento
As árvores que até agora estavam secas
movem-se extremamente carregadas
de folhas transbordantes de vida
Em vez de neve, fibras de pólen alongadas que voam
como insetos
Alguém prendeu sua bicicleta acidentalmente à minha
não sei se é um acidente ou um roubo
não sei se é um roubo ou se é a verdadeira dona
que sei que existe porque um dia se aproximou de mim em um parque

Eu não sou a verdadeira dona, eu a comprei
por este preço tão baixo
neste quintal
nos fundos
ou mercado de pulgas
de uma mulher com sotaque de estrangeira
de cabelos compridos e jeans gastos
que dizia
“não perigo, esta ser bicicleta minha passado”

Depois de conhecer a felicidade da bicicleta
Estar sem ela é como viver sem asas

Passavam os dias e a bicicleta seguia ali na ponte
o dono não vinha desatá-la, era verão, voava o pólen
manchado de sol
eu pedia bebidas que me faziam mal
como expresso
café
preto
sem leite
olhava para a bicicleta do outro lado da ponte e chorava

A bicicleta rosada presa
através do cabo do freio
por engano
à bicicleta celeste, oxidada, de um desconhecido

O sequestro da bicicleta roubada acontece
durante a única semana de sol do ano

As coisas grandes
as coisas raras
acontecem em momentos de decisão ou de loucura
por exemplo:
deixar seu país,
cortar o cabo do freio
com um alicate para liberar a bicicleta,
desfrutar
gozar
com o crime
quebrar a roda da outra bicicleta ou
jogar ácido no banco
Algo assim.

A bicicleta era a minha única fonte de diversão
Agora que está chegando o verão
e são poucas as horas de verdadeira noite
a bicicleta era a minha melhor,
minha única amiga
Sei que parece besteira
é até tão simples
mas passeando de bicicleta pela cidade
me sentia livre
a cidade era como uma paisagem
que eu podia ver de graça
passando a toda velocidade
pela janela de uma trem inter-city
só que a janela não tinha caixilhos
era uma janela sem limite
e rosada
uma janela com forma de bicicleta rosada
roubada
comprada de uma garota
que dizia “não ser perigo, não roubado, minha antes bicicleta”

Eu sabia que era roubada
mesmo assim comprei
Um dia em um parque chegou para mim
a verdadeira dona
uma mulher de uns trinta anos
e disse que aquela era sua bicicleta
mas eu a defendi com unhas e dentes
inventei uma história estranhíssima
complicada
com muitas etapas
de como essa bicicleta tinha
vindo de Paris de barco
pelo correio, desmontada
em uma caixa de papelão
enviada como presente por um ex-amante

Se me tiram a bicicleta
o que mais me resta aqui?
Sim,
há os cafés revolucionários
onde se discute o futuro do mundo
Mas nada
nada
pode se comparar
a ela.

DIA 11/11/11

2011-11-11T04:17:00.001-02:00

Segundo um dos e-mails que circulampor ai, 2011 é o ano da sorte. A soma dos dois últimos dígitos do ano em que apessoa nasceu mais a idade que esta pessoa terá este ano será sempre 111 e isso significaria boa sorte. De acordo com osespecialistas de previsões naquele meio termo sobre passado, presente e futuro,o mês outubro teria 5 sábados, 5 domingos e 5 segundas feiras, o que acontece acada 800 anos. E teve mesmo. E daí? E daí que eu não ganhei absolutamente nada,além de luto. Como boa sorte atualmenteestá sempre ligada a dinheiro, fui lá eu fazer a minha fezinha nos números paranovembro, quem sabe?

Mas há também quem o associe aodiabo (illuminati, no jargão dos crentes em teorias conspiratórias). Quem serãoos senhores do mundo que irão nos dominar a todos? Continuará o Tio Sam oumudará de mãos? Teve quem fizesse tanto malabarismo numérico que conseguiuarranjar um jeito da soma atingir 666, o número do capetão. Isso seriaprenúncio de urucubaca (se bem que com esta crise na Europa e EUA, sei não!).

Em 10/10/10 houve uma onda diferente.Na Ásia, principalmente, teve uma enxurrada de casamentos muito acima da médianormal. Para qual finalidade não me perguntem, mas a chance de a populaçãoaumentar ainda mais é tão certa quanto os mais de 7 bilhões de pessoas queestão no mundo atualmente. Porém, havia numerólogos dizendo que o resultado dacombinação dos números dava um sinal de que estas uniões estavam fadadas aotérmino caso não houvesse muito prazer sexual, o que piora ainda mais asperspectivas do mundo. Podem deixar um rastro de abandono de crianças oriundasdessa fornicação desenfreada se os pais que as gerarem não forem muitoresponsáveis.

Sobrevivemos a 1/1/1, a 2/2/2, a3/3/3, a 4/4/4, a 5/5/5, a 6/6/6 (esse era o demo reinando por 365 dias?), a7/7/7, a 8/8/8 a 9/9/9 e a 10/10/10. Agora, se passarmos desse fatídico11/11/11, teremos chance de nos salvarmos do 12/12/12, mas não se esqueçam dodia 21/12/12 que é outra data também marcada para o mundo acabar. Portanto, paguemem dia seus carnês e aguardem a recompensa no paraíso.

Até agora (hora desta publicação),ainda não fiquei rico e nem fui vítima de nenhuma catástrofe. Se amanhã euestiver vivo (seja rico ou na costumeira pobreza) falarei do que se espera para12/12/12. Por via das dúvidas, o melhor é ficar atento com os hackers, poiseles gostam desses números redondinhos para espalharem vírus nos computadores.Aí vocês vão pensar que eu morri mesmo ao não conseguirem ler as bobagens queescrevi.

Filme de Terror

2011-10-01T19:50:00.003-03:00

Confira
tudo que
respira
conspira

Paulo Leminski

O céu dessa manhã presenteia-me com chemtrails – pela tarde deslembro quem sou.

Mataram-me! E eu que era dado a olhar as estrelas, e eu que carecia do azul celeste.

A água que sai pela torneira tem sabor de burrice, a salada é amarga e meu estômago tende a dilatar.

Não sei qual o objetivo deles – zumbis caminharem pela Terra?(injeção hipodérmica)

Filtro informações – nada de conhecimento.

Música baixos teores, literatura parva, cinema merchandising.

Minha vida é um comercial de margarina – a felicidade é tão escorregadia quanto o seu conteúdo.

Já não caminho na corda bamba – a última corda que possuía emprestei para o meu vizinho se enforcar.

Lisa Alves

SUBTERRÂNEOS

2011-10-01T14:56:00.003-03:00

O capitalismo é um sistemaprodutor de subterrâneos.

Escamoteia mazelas, destitui osseres de seus sonhos

Nos seus porões à vista erelegados a um segundo plano.

Pela maioria vitimada e pelaminoria beneficiária.

Subterrâneos onde cabem trabalhoescravo, onde cabem cabeças doentes pelo meio que o próprio homem cria erejeita na vala comum dos perdedores, dos incapazes, dos desvalidos.

Desmerecimentos muitas vezeshabilmente trocados pelo discurso que divide a todos entre vitoriosos efracassados. Dos não alçados a uma glória de significado apenas material, nãohumano.

VERSINHOS PARA SETEMBRO

2011-09-02T00:01:00.002-03:00

Fico dado a poemas em setembro

E por gostar de flores e de poesia

arrisco mais um pouco

Vou tateando, procurando um verso,

um alento que vez por outra me acode

quando estão fortes demais umas dores

nesse mês em que nasci.

Por isso vou fazer poemas

mas não quero falar de amor e nem de dor

Seja o que for,

só quero mesmo me lambuzar da melodia das palavras

floridas.

Um presente meu para mim (02/09/1962)

Dialogando com Robson Corrêa de Araújo

2011-08-11T12:47:00.000-03:00

Foto de Robson Corrêa de Araújo

A caixa preta está aberta

O vôo é livre e desimpedido

O descarrilhar da arte faz sentido no infinito

Além do além da arte da arte a arte existe nas nossas oficinas de sonho.

Há devaneios que desvendam o inominável.

Risquei um phósforo no asfalto e

encontrei um poema anômalo

depois do fim do fim do mundo

ainda haverá recomeço na boca

do cão

do gatilho da imagem.

Cássio Amaral.

11/08/2011.

LIQUEFAZER

2011-08-05T12:39:00.001-03:00

Foto de Robson Corrêa de Araújo

LIQUEFAZER

Diluo o hoje

Ontem já era

Amanhã já vem.

Cássio Amaral.

05/08/2011.

Blog de Robson Corrêa de Araújo:

http://punctumstudium.blogspot.com/

POIS É, PRA QUÊ?

2011-08-03T08:31:00.000-03:00

Porque é uma palavra que tem quatro formas de grafia, quatro tormentos, remetendo a perguntas e respostas, motivos e explicações. Não precisava tanto, creio. Por mim uma bastaria para o saudável exercício de comunicar, de aprender e ensinar.

Tem horas que a gente fica escarafunchando umas coisas que nem sei o porquê. Vamos acumulando aprendizados na vida, vamos exercitando o ato de pensar, vamos dando corda às lembranças guardadas de coisas que vimos ou ouvimos há tanto tempo. Por causa de quê?

Tem gente mais pragmática no sentido de não querer aprender muitas coisas que lhes são consideradas inúteis para o seu viver. Preferem às vezes acumular coisas, digamos, mais palpáveis do que o ato de aprender com perguntas e respostas. Estas quase nunca satisfazem plenamente porque não dá para “pegar”, gerando sempre mais perguntas, o que dá uma canseira danada.

Igualzinho com as coisas palpáveis. Compra-se um objeto do desejo (não da necessidade). Aquilo satisfaz por um momento, vem a publicidade dizendo que agora o que você precisa é de outra coisa, e, havendo dinheiro, vai-se comprando mais coisas até saciar a vontade plenamente ou acabarem os estoques. Dura pouco essa satisfação. A do aprendizado traz mais benefícios a meu ver.

Faz sentido eu saber como se fixa uma peça em outra, apertando um parafuso ou encaixando duas peças? Faz sentido um biólogo saber trocar um pneu de um carro? Faz sentido uma dona de casa saber de assuntos que estão totalmente fora da moda da novela, como, por exemplo, de filosofia? Por que um atleta vai saber dos casos de corrupção na política? Vale a pena pensar sobre religião? Um executivo precisa saber algo sobre culinária, se o seu negócio é o mercado financeiro? Para que serve o conhecimento da história? Um inútil saber do pós-fato? E quando vem aquela situação na vida prática em que é necessária uma resposta do tipo: o que você faria?

O conhecimento, ao contrário de bugigangas não ocupa lugar nem incomoda ou traz drama existencial sem por quê.

POIS É, PRA QUÊ?

Sidney Muller

O automóvel corre
A lembrança morre
O suor escorre
E molha a calçada
A verdade na rua
A verdade no povo
A mulher toda nua
Mas nada de novo
A revolta latente
Que ninguém vê
E nem sabe se sente
Pois é, pra que?

O imposto, a conta
O bazar barato
O relógio aponta
O momento exato
Da morte incerta
A gravata enforca
O sapato aperta
O país exporta
E na minha porta
Ninguém quer ver
Uma sombra morta
Pois é, pra que?

Que rapaz é esse?
Que estranho canto
Seu rosto é santo
Seu canto é tudo
Saiu do nada
Da dor fingida
Desceu a estrada
Subiu na vida
A menina aflita
Ele não quer ver
A guitarra excita
Pois é, pra que?

A fome, a doença
O esporte, a gincana
A praia compensa
O trabalho a semana
O chopp, o cinema
O amor que atenua
Um tiro no peito
O sangue na rua
A fome, a doença
Não sei mais porque
Que noite, que lua
Meu bem, pra que?

O patrão sustenta
O café, o almoço
O jornal comenta
Um rapaz tão moço
O calor aumenta
A família cresce
O cientista inventa
Uma flor que parece
A razão mais segura
Pra ninguém saber
De outra flor
Que tortura...

No fim do mundo
Tem um tesouro
Quem for primeiro
Carrega o ouro
A vida passa no meu cigarro
Quem tem mais pressa
Que arranje um carro
Pra andar ligeiro
Sem ter porque
Sem ter pra onde
Pois é, pra que?
Pois é, pra que?
Pois é!

ESSA NOITE, NÃO!

2011-07-25T07:47:00.000-03:00

O título acima é de uma música (abaixo) de Lobão que dei a interpretação que me coube no momento. Não é o caso aqui de inventar o que o compositor quis dizer com os versos e sim o que eu ousei. É que a solidão tem motivos variados. E acontece que eu estava pensando agora há pouco sobre holofotes que se acendem e se apagam criando luminosidades ou ofuscando caminhos.

Olha só como é que eu vejo algumas acontecências na vida: O instinto de sobrevivência humano era para ser apenas um mecanismo de defesa. Virou competição e nesse caso, a melhor defesa é o ataque. Não quer dizer que o ataque tenha o fim de matar um ou outro, apesar de acontecer muitas e muitas vezes, mas através de uma competição para o vivente sobressair acima de tudo e de todos. Ah, se não fossem umas leis... Já teria gente montando impérios como na moda antiga, cheios de haréns, escravos e súditos. Vontade é que não falta por aí.

A busca da fama, o desejo de reconhecimento, a população que aumentou demasiadamente, o talento do ser humano, a inteligência, a imaginação e a criatividade não comportam tudo o que todos querem e nem todos se satisfazem com uma pequena notoriedade. Tem-se que ser o maior, o melhor. Tudo e todos ao Sucesso. Assim como se produz essa máxima no mundo dos negócios, se reproduz na vida pessoal. A necessidade de se sobressair pode levar à glória se tudo der certinho, seja por talento puro, esforço descomunal, fraude ou apenas sorte. Ou à depressão se as coisas não se efetivarem conforme se deseja. Também pode levar a um inconformismo marginalizante ou ainda pode levar a um auto-extermínio. Poucos se contentam com a efemeridade e a não imortalidade em vida. Nem que seja apenas um reconhecimento em família. Afinal, a vida vive procurando sentidos e levando a gente junto, não é mesmo?

A cidade enlouquece sonhos tortos
Na verdade nada é o que parece ser
As pessoas enlouquecem calmamente
Viciosamente, sem prazer

A maior expressão da angústia
Pode ser a depressão
Algo que você pressente
Indefinível
Mas não tente se matar
Pelo menos essa noite não

As cortinas transparentes não revelam
O que é solitude, o que é solidão
Um desejo violento bate sem querer
Pânico, vertigem, obsessão

A maior expressão da angústia
Pode ser a depressão
Algo que você pressente
Indefinível
Mas não tente se matar
Pelo menos essa noite não

Tá sozinha, tá sem onda, tá com medo
Seus fantasmas, seu enredo, seu destino
Toda noite uma imagem diferente
Consciente, inconsciente, desatino

A maior expressão da angústia
Pode ser a depressão
Algo que você pressente
Indefinível
Mas não tente se matar
Pelo menos essa noite não

BUSCAS

2011-07-16T00:01:00.003-03:00

Somos mesmo produto do meio como se afirma tão facilmente no senso comum, pouco afeito a questionamentos interiores e exteriores? Na verdade, o “sim, senhor”, o “a vida é assim mesmo”, o “sempre foi assim” são expressões corriqueiras que podem nos dar uma pista na direção a favor do resultado da equação:

meio + influências = produto.

Quero concentrar-me aqui no aspecto sociológico da reflexão, que inclui o lado psicológico também, da sociabilidade que estabelecemos a partir do momento que desgarramos para a estrada, a ter a nossa existência garantida por nossos próprios recursos materiais. Não quero falar se me tornei um mecânico, depois um historiador, um cozinheiro e escritor por influência do meio em que vivi anteriormente. O que me fascina observar é o que sou no dia a dia, meus medos, minhas apreensões, minha audácia, minha bondade, meu índice de maldade, minha indiferença, a minha solidariedade, minha capacidade de doar-me, minhas angústias, meus remorsos, minhas dores, minhas alegrias, minhas tantas idiossincrasias, esta palavra que finalmente é a síntese que mais me aproxima de um auto retrato.

Se ajo assim ou assado diante de uma circunstância é por causa do efeito que o uso de meu livre arbítrio gerou para julgar a minha capacidade de resolver as coisas que se apresentam em minha vida. Não, senhoras e senhores, não é a perfeição. Aqui entram as intempestividades, os arroubos, as ações que podem, num primeiro momento, ser consideradas desequilibradas. Mas o meu jeito de ser e levar a vida vai corrigir ou não mais à frente o que fiz. Ou na hora mesmo em que as coisas aconteceram, posto que estamos falando de relações humanas e então haverá sempre uma reação do outro lado.

As tais qualidades de caráter mais significativas tem sim, tudo a ver com um acumulado de essências que transitaram em nós, por nós e para nós em algum momento do passado. Desvios? Há. Tanto os provenientes de nossas escolhas, quanto da falta de capacidade de discernimentos. Há também um mundo de oportunidades não disponíveis e há um mundo de oportunidades desprezadas. Isso faz muitíssima diferença quando se chega a uma certa idade ou a um grau de amadurecimento e a gente para, a fim de fazer umas confabulâncias interiores.

Fico pensando no tanto que “puxei” pelo lado de minha mãe e de meu pai, do tanto que alguns tios me ensinaram e outros que me deram mal exemplo pra caramba! O tanto que as professoras de minha infância foram importantes na minha formação. Meu amigos todos os que passaram por mim e os que permaneceram, bem como os que hoje me chegam. Meus relacionamentos afetivos, o tanto que aprendi com a paternidade e se tenho ensinado. Isso com olhos de agora, de lá da galha alta da árvore, esse fruto “de vez” (aquele que está com potencial para amadurecer) que em algum momento vai ter cumprido o seu ciclo.

O tempo com sua inclemência avassaladora é nosso aliado ou algoz de acordo com o alcance que a nossa vista vai atingindo com esta tal maturidade de que falo e busco tanto. Quero não ter que me preocupar com o processo de envelhecimento de minhas células. Não se o processo me garantir vitalidade física e mental. A física, em forma de boa saúde. E a mental , se se mantiver nesse fino equilíbrio entre a sanidade e a loucura transformadora, já estará bom demais.

Reinventarmos o meio é a maior prova de que amadurecemos. Bem ou mal vamos modificando o produto. Se amadurecemos bem, aprimoramos. Se amadurecemos mal ou não amadurecemos, vamos vivendo feito isso que somos considerados em última instância: mercadoria descartável, peça de reposição neste gigantesco mecanismo humano de quase sete bilhões de componentes.

MARIJUANA FUTEBOL CLUBE?

2011-07-08T17:48:00.000-03:00

FHC
THC
O QUE VAI SER?

Páginas Finais

2011-06-24T19:58:00.003-03:00

O Principio

O coração parou de bater e ainda assim ela conseguia ver a entrada para a segunda fase. Antes disso replicaram-na através da combinação simples de três teclas inventadas pelos seus ancestrais: Ctrl+C e Ctrl+V.

O Despertar

Cortou o braço e ficou a fitar sua vida saindo em forma de vermelho – a dor era pura ilusão, o que sentia era êxtase, encanto e uma vontade indescritível de gritar aos grandes olhos invisíveis: “Eu sei que isso não sou eu”.

A Fuga

Escapou, saiu com a sutileza de um gato da grande sala de controle. Agora estava livre de todas as leis da física que a regiam, estava livre de todas as barreiras do mundo concreto. Liberdade – escreveu no ar – era a capacidade de caminhar sem chão.

Entrevista com Clarice Lispector - 1977

2011-06-24T09:48:00.000-03:00

Meu Deus, me dê Coragem
Meu Deus, me dê a coragem de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites, todos vazios de Tua presença. Me dê a coragem de considerar esse vazio como uma plenitude. Faça com que eu seja a Tua amante humilde, entrelaçada a Ti em êxtase. Faça com que eu possa falar com este vazio tremendo e receber como resposta o amor materno que nutre e embala. Faça com que eu tenha a coragem de Te amar, sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo. Faça com que a solidão não me destrua. Faça com que minha solidão me sirva de companhia. Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar. Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse plena de tudo. Receba em teus braços meu pecado de pensar. - Clarice Lispector

AMPULHETA

2011-06-23T16:05:00.000-03:00

areia traçando momento
tempo transgride
no mar que grita vida

foto e poema:
Cássio Amaral.

Everybody say Yo (yo)

2011-06-01T20:02:00.001-03:00

Era uma pessoa humilde. úmida. miúda. Era o Yoda.

A CANÇÃO A VIDA

2011-05-26T09:23:00.000-03:00

SOBRE A CANÇÃO DA VIDA

(de Mário Quintana)

(Eu, falando sozinho no ônibus)

Quintana, Quintana

Que da lápide ou túmulo me escuta

Tu és mesmo filho do elfo luminoso da selva de pedra

O ser que rege o décimo terceiro signo do zodíaco

O astro dos gênios e dos poetas.

Só mesmo um elfiano, nascido das luzes

Para rimar Renoir com poluir

E eu, esse grosso, rude e bronco literário

Filho da picareta das minas

Para procurar razão no dicionário.

Cacá - José Cláudio

True Blood - Everything's Broken

2011-05-19T15:35:00.002-03:00

Esta é uma clássica cena da série americana "True Blood" - 9º ep. da 3º temporada - que, apesar do entretenimento, pode nos oferecer uma boa reflexão sobre como nos relacionamos com os outros animais do planeta. Como o velho Ben Parker diria: "Com grandes poderes, advém grandes responsabilidades".

No vídeo acima, o vampiro-mor diz algo do tipo à população mundial: "Nós não somos semelhantes a vocês - de forma alguma. Somos melhores e estamos no topo!" E não é isso o que fazemos diariamente aos outros animais? Leis amigáveis? Abate humanitário? Qual é a verdadeira face da sociedade?

PASSAGEIROS

2011-05-15T13:31:00.000-03:00

bebo o céu crispado de nuvens

arranco a corda do tempo

além a proa diz séculos...

Foto e haikai: Cássio Amaral.

ENTRE O VOCÊ E O SENHOR

2011-05-13T15:30:00.000-03:00

Estou custando a me acostumar com a passagem do VOCÊ para o SENHOR. Em quase todos os lugares em que chego sou tratado agora pelo pronome Senhor. Tudo bem, sinal de que os mais jovens conservam a tradição do respeito aos mais velhos, mas... pera aí, não me acostumei com isso ainda. Sempre que me acontece, chego em casa e olho no espelho procurando essa feição que ainda não me dei. As rugas sequer aparecem, o andar ainda é firme e os cabelos agorinha é que estão ganhando umas mechas brancas. Nem adianta aquelas clássicas respostas “senhor é seu pai” ou “ Senhor está no céu”, já que as minhas próprias filhas (tenho duas) já me tratam assim. Deveria haver um período de transição para a gente ir se acostumando aos poucos. Do tipo rito de passagem, assim como acontece com as meninas aos 15 anos, debutantes para a vida.

Poderia ser anunciado na legislação:

ART. 40: A partir dos 40 anos, fica estabelecido que todos são senhores e senhoras perante a lei, sem nenhuma distinção, de cor, credo e semblante. Revogam-se todos os vocês em contrário.

SER POETA

2011-05-06T05:57:00.001-03:00

Um dia, ainda rapaz de adolescência no semblante

eu cismei que podia ser poeta

Precisão de arrumar namorada, eu acho

Danei de compor versos tortos em linha reta

Achava que métrica era isso

E era toda vez que me assanhava pro lado de uma menina

Podia gostar dela ou não, o negócio era mesmo impressionar

Importância de lhe entregar umas rimas num pedaço de papel

enfeitado com cores e desenhos de flores ou de bichinhos

Eu vivia falando de dores e de amores

Das vontades que eu sabia e das que eu não sabia também.

Fraude pura?

Sei lá, tinha hora que era, tinha hora que não.

Tinha umas moças que ficavam comovidas

Não sei se de vontade de dar risada

Ou se encantavam com alguma coisa.

Pura ingenuidade. Minha e delas.

Minha madrinha, letrada que só ela

Viu meus rabiscos de aprendiz e me escreveu:

“Vejo que você é dado a poesias. É um maravilhoso dom.

Conheça Fernando Pessoa”

Citou ele e terminou assim: “ o mais é nada, Deus te abençoe.”

Foi ai que eu vi que ser poeta não era nada daquilo

Ou então não era só aquilo:

precisava de mais sustância.

Aquele negócio de às vezes arrancar as palavras bonitas lá do peito

De outra feita carregar o mundo nas costas que nem o Drummond falou.

Faz muitos anos isso

Mas eu estou pelejando até hoje

Para Beth Adão, minha irmã

Com carinho.

ENTRANDO NA VARA

2011-04-17T04:54:00.002-03:00

- Amor, tô indo lá na Vara! Gritou a mulher na porta.

- Opa, pêra aí, que negócio indecente é esse?

- Calma, meu bem, é na Vara de família.

- Piorou, além de corno ainda tenho que passar por esse constrangimento? E com alguém da família? É algum irmão meu? Sobrinho? Ou é da sua família? Que é isso, onde estamos?

- Achei que você soubesse. Vara é a separação das especializações judiciais. Tem vara de família, vara criminal, vara civil, entendeu agora? Vou lá buscar um processo. Preciso fazer um laudo pericial.

Ah, bom, meu coração já tava aqui se despedindo. Não iria aguentar um sofrimento desses.

- Se você fosse se despedir de mim por esse motivo, teria que entrar na vara junto comigo. Mas na de família, pois é onde se fazem os divórcios, explicou ela, saindo e batendo a porta impaciente.

Há algumas denominações que nos deixam assim, intrigados, por combinarem a sua função nobre com situações cômicas. E podem se tornar trágicas se não vier uma explicação razoável para que a ignorância no assunto desapareça.

No Brasil colonial, lá no séc XVII, quando ainda nem existiam cidades, as vilas eram administradas por um regime de nomeações de pessoas de posses e títulos concedidos pela coroa portuguesa. Juízes, vereadores e homens da segurança portavam cada qual uma vara que, pelas suas características, distinguia o cargo e conferia autoridade e dignidade. O juiz (que não era do lugar, daí a expressão Juiz de fora) empunhava a sua, branca, com uma cruz sob a qual prestava juramento. O vereador levava outra, vermelha, com as figuras das armas do reino e a dos quadrilheiros (uma prévia do que viriam a ser os policiais), era verde, usada para separar briguentos de rua e efetuar prisões. ¹

Não sei por que somente a justiça permaneceu com essa denominação. A polícia perdeu a vara, mas o cassete continuou garantindo as bordoadas. Já os vereadores, mesmo sem as varas, continuam com o condão, multiplicando-se em número e benefícios, sob a égide da justiça e a proteção da polícia.

_________________________________

1 – In: Donato, Hernani, História dos Usos e Costumes do Brasil – 500 anos de vida cotidiana. Ed Melhoramentos, São Paulo, 2005.

PS: ESTA CRÔNICA É UMA DAS QUE CONSTAM DO MEU LIVRO ARCANCANJO ISABELITO SALUSTIANO E OUTRAS CRÔNICAS

Trechos de Uma Carta Além do Tempo

2011-04-10T20:41:00.001-03:00

Kirsty Mitchell

Ainda que o tempo passe e esse lugar se transforme em terra morta, de gente morta e memórias mortas.

Eu me lembrarei da nossa secreta saudação.

Ainda que eu me transforme na anciã do amanhã ou na criança do ontem.

Eu me lembrarei daqueles que pegaram em minha mão sem esperar que ela fosse forte o suficiente para a retribuição.

Ainda que meus olhos se fechem hoje e a certeza de um novo amanhã não venha.

Eu me lembrarei do DNA imaterial que me liga ao mundo.

Ainda que a ilusão da matéria afaste-me da realidade dos seus olhos.

Eu sempre estarei à sua espera.

Lisa Alves - (A Prisioneira do Bosque) - 09/2007

BATE BLOG POR AÍ

2011-04-05T06:13:00.000-03:00

Até maio passado eu estava meio devagar com meu blog. Publicava quase diariamente mas não dava a devida atenção que a internet propicia e depois exige quando se estabelecem relações e a gente as leva a sério como faz na vida real. Comecei então a frequentar outros blogs de literatura e afins e vi que o paspalho era eu.

O que quero falar aqui, no entanto, é sobre o imbricamento (gosto dessa palavra pra caramba!). Você vai a um blog, comenta o assunto e, de repente, depara com um outro comentário que lhe interessa, vai na trilha daquela pessoa, cai no blog dela, acha outro texto interessante , se torna seguidor, acha mais um comentário interessante... Se bobear, não sai da cadeira durante as vinte quatro horas do dia, de tanta coisa boa que encontra. Aí, indica para outro, recebe indicação também, que coisa boa!

Eu não sou de ficar agindo por conta do número de pessoas que me seguem ou preocupado com o número que o meu contador de visitas marca. Me importa mais é o que vem de pessoas ler e comentar. Essa é a interatividade que faz a gente crescer aprendendo. Na reciprocidade. Isso que a internet proporciona não era acessível nem aos grandes escritores da literatura mundial até há pouco tempo. Você comprava um livro, lia e guardava na estante. Não que não seja bom e saudável continuar fazendo isso, afinal o livro de papel ainda tem os seus encantos que cada um que gosta sabe, mas esse negócio de o leitor poder conversar com você aqui e agora, dar a opinião, elogiar, esbravejar, discordar ou concordar é muito enriquecedor, não é mesmo?

Morte no Subúrbio: conto em 6 atos

2011-03-17T11:55:00.001-03:00

Ato 1

Depois de três meses adiando, começo a réplica de Lucien Freud. Gosto de pintar durante a noite, as sombras deformam os objetos. Homem nu com um rato na mão. Essa tela me excita. Corpo sonolento, membro descansado. Vertigens. Mil coitos interrompidos. Espermas engarrafados. Água rasa. O rato estrangulado entre os dedos. Abro o zíper. Pau duro. Vejo a polpa branca das jabuticabas percorrendo e saciando o desejo do tronco. Encosto a ponta da língua. Amargo. Porra e vermelho carne escorrem pelos meus punhos em apuros.

Ato 2

Ela me convidou para sair. Éramos confidentes, embora apenas ela falasse por horas, não conhecia sobre nenhum assunto, no entanto, palpitava sobre todos. Era evidente, todo dia me devorava com o olho obsceno da bunda. Fingia não ver, todos viam, não tive como fugir, dissimulei interesse. Ninguém aceita que um homem não coma uma mulher e toda mulher sonha ser bem comida pelo macho que ela escolhe. Em casa, minha mãe perambula pelos cômodos, quer saber se voltarei para dormir. Talvez. Os corpos se saciam rapidamente, apenas o amor tem esse inconveniente de partilhar camas e noites. Tripas de anjos e meninos.

Ato 3

Enfio minha língua em seus lábios. Remexo por dentro dela. Tudo tão diverso. Não me contento. Há sinos repicando em seu útero fértil de puta sagrada. Todos os meus íntimos relógios – anti-horário. Desprezo seus seios, anseio materno. Coloco-a de quatro com força. Volto à infância. Sangue coagulado nos meus joelhos. Muro coberto de cacos de vidro. Os vitrais assumem os mais diversos disfarces. Caio trepando nas árvores. Esfíncter. Quintal de sonhos e merda. Levo-a para casa. Vejo uma triste ternura cambaleando em seus cílios.

Ato 4

Algo me dizia que ele sentia o mesmo que eu. A mesma dor, a mesma vontade de entrega. Quando estávamos perto Ele suava como um animal que traz do nascimento o aniquilamento inevitável da morte. Touros se debatendo nos matadouros. Caio. Não podia mais me enganar, era evidente, desde a primeira vez que o vi. Um anjo barroco do subúrbio. Eu precisava saber. Eu tinha que escutar da boca dele. E escutei: “Você tá louco porra, eu sou homem!!!! Gosto de mulher, sai pra lá bicha du caralho!”. O desafeto é monstruoso. Um peixe engolindo – estuprando o mar. Ventríloquos mudos.

Ato 5

Minha maior tortura foi confessar meus crimes aos pés encardidos do seu ouvido. Olhos de cão em agonia. Babas de raiva - hidrofobia. Não posso mais fingir, omitir o que sou para agradar os delírios de perfeição dos outros. Eu sinto tesão por homens. Reprimi por muito tempo essa vontade quase inata. Não dá mais. Eu me iludi com o Caio, mas isso não muda quase nada. Não altera muita coisa. Vou para o Bar da Lôca e faço muito sexo, sem falsos pudores, como sempre sonhei, sem mutilações. Enquanto como outros homens, penso no Caio. O amor é andrógino, um mar povoado de cavalos marinhos. Suas mãos, seus cascos, um resto de sol, cavalgam no meu sexo. Lembro-me o quanto era difícil espantar as moscas que se distraíam ao redor dos seus olhos de cavalo.

Ato 6

Não posso mais morar aqui. Vou embora. A penumbra agora ocupa o espaço vazio do quarto. A pouca luz que entra pela veneziana escapa pelo buraco da fechadura. Não há grande diferença entre jaulas e janelas. Iago. Iago. Repito exaustivamente até formar um nó cego na garganta. Espero o eco devolver uma imagem sinuosa de mim mesmo. A mala, as frutas esmagadas, o cachorro enterrando ossos. Os olhos da jabuticabeira encravados na minha carne gasta. Pego uma tela. Natureza morta. Hoje eu sei: a saudade é uma morte camuflada e morremos todos os dias na gordura solitária do ralo.

POESIA E REALIDADE

2011-03-15T09:16:00.000-03:00

A maioria dos poetas que já tive oportunidade de ler suas biografias ou depoimentos não gosta muito que seus poemas sejam interpretados. E eu acho que estão cobertos de razão. Poesia pode ser como disse o Mário Quintana: “Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente.” Pensando nisso e naquilo que a minha companheira me falou outro dia vindo do salão de beleza injuriada com o que ouviu lá acerca de “estar por dentro das coisas”, resolvi pedir licença aos poetas e vou interpretar um poema que me leu. Primeiro vou explicar: perguntada sobre personagens de tais ou quais programas de TV ela disse desconhecer, pois não costuma muito assistir à programação. E ouviu o seguinte desaforo:

- Em que mundo você vive, minha querida? Está por fora de tudo! (sic)

Pois bem: é a isso que somos encaminhados aqui, ali e acolá. Temos que comprar tais objetos porque são modernos, temos que usar tais roupas, perfumes, calçados porque todo mundo usa. Temos que assistir ao que todo mundo assiste, temos que rezar no credo de nossa turma a fim de não sermos rejeitados no círculo de ralações. Temos que assistir a tal filme porque ganhou ou concorre ao Oscar. Temos que ler o último best seller para parecer culto e de bem com a onda que leva todo mundo para o mesmo lugar: o lugar comum. Ah, e o seu celular não tem blutufe? Que pessoa atrasada!

Daí que, lendo o CANTICO NEGRO, do José Régio, solicito que do céu ou onde quer que esteja me conceda esse beneplácito da interpretação pois acho que esse poema me leu. Mas aí, na hora em que resolvi interpretar, vi que ele parece ter me colocado palavras na boca, agilidade nos dedos, ou o que seja, e fala diretamente por mim, sem precisar por nem tirar absolutamente nada.

Só me resta acrescentar nesse rasgo de amargura, que a intolerância que tenho visto por aí contra gente que tem ideias próprias é filha (malcriada) da interpretação do mundo.Eu também amo é o longe e a miragem.

Cântico Negro (José Régio)

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.
Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o longe e a miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...
Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.
Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

VERSINHOS FAMILIARES

2011-03-02T05:51:00.000-03:00

Cantei no coral da escola,

Soltei muita pipa, carrinho era feito de ripa,

Depois das aulas jogava sempre muita bola.

Reunia a turma em prosa inocente,

Não havia medos maiores que a noite*,

Assombração era só estória, gente era gente.

Quem dava trabalho no bairro era bêbado babão,

Maioria das vezes, vindo da boite*

A gente ajudava a rebocar pra casa

pra que não caísse no chão.

Momentos de uma boa infância

P.S.:

(se Quintana no poema Canção da Vida rimou Renoir com poluir, que é que tem eu rimar noite com boite?)

Crescendo a família em pencas

Meninas e meninas debatendo

Não havendo um ouro no berço

O jeito era ir vencendo

A mãe ganhando nos arranjos de avencas

Os filhos, uns estudando, outros no terço

O pai, suando na labuta e haja renda

Lembranças de um pouco da adolescência

III

Independência foi conquistada

Cada um pro seu lado, seja solteiro seja casado

De casa levando amor , sonho e vontade

Sem isso ninguém vence a jornada

Ganhando experiência, gerando prole, eis o legado

Para o ciclo onde o tempo, senhor de tudo invade

Instantes da vida que segue

mineirando a quinta dos açorianos no riso do saci.

2011-02-22T19:10:00.000-03:00

tenho andado nos estilhaços da mão ao contrário.

o meu anjo disse:

vai cássio rir com saci na quinta dos açorianos!

até que o quadro branco destorce o imaginário.

sinestésico fico uivando de repente um som

zappeando golpes de japonês.

sim! hokkus haiku haicaem

na estrada que dá a curva do tempo

tão anexado nos dixins que o poema conclama.

as salamandras gritam:

poesia! tenha vergonha na cara.

a prosa cheia de preguiça

pisca para o romance

enquanto o conto calado como mineiro

vai fazendo história devagar e sempre.

fotos e texto: cássio amaral.

Let's try ta have a good time

2011-02-10T00:35:00.002-02:00

Se eu achasse por aí, numa banca de revistas, eu colocaria um poster desses caras no meu quarto, embora eu seja casado, tenha uma filha e acredite que mawife não iria gostar muito da ideia.

2011-02-05T23:11:00.005-02:00

Foto: Cássio Amaral

desfacelo a fumaça do incenso
no neon de Robert Klimt
soprada no silêncio ikebana sanguetsu
pernas nas madrugadas meditantes
o poema grita begônias estilhaçadas
tua clareza clarividência plástica
teu pincel fruta cor femininus
o poema grita lírios rufantes
galopa galopa galopa
você acende cartas na mão esquerda
Mata Hari, mata sem pena
quando Basquiat sorri de um sol
que pinta na contra mão.

(Cássio Amaral, em Sonnen, JAR Edicões, 2008)

Coquetel Maiakovski - 2500 A.C. / † 2003 D.C.

2011-01-25T14:21:00.001-02:00

Poema de Akira Riber Junoro

Foi num caderno jornalístico que chegou a terrível notícia
[nem um clarim ou trombeta do fim que a acompanhasse.
Um desses periódicos ironicamente de palavras e conjunções e significados,
Que geralmente circulam nas quintas e sextas –
[exceto nos dias santos e demais feriados.
Sendo os remanescentes recolhidos por volta do sábado seguinte
(isso quando não atrasa a distribuição, claro!
Ou quando algum inconveniente dono de açougue
não recolhe as páginas velhas de jornais passados
a fim de embrulhar a carne vendida com notícias mortas.
Incapaz de perceber a ironia do próprio gesto, o açougueiro.)
Neste veículo conquistado pela liberdade de expressão,
estava expresso que a poesia fora proibida.
Não tentaram sequer rodear;
explicar a situação com palavras falsas e convincentes;
quisera que perseguissem apenas um gênero específico,
que se impusesse uma censura injusta, mas tolerável.
– poderiam arquitetar a ocorrência de mais uma ação terrorista, sempre o fizeram;
– uma guerra com fins pacíficos, benéficos, anestésicos, burocráticos...
Uma censura direcionada às obras d’algum ativista perigoso em específico.
Este não podendo ser meramente assassinado
sob o risco de tornar-se mártir do populacho,
Haveria de ter todos seus versos recolhidos e postos na ilegalidade
– seria obrigado a responder por crime imaginários e a sofrer torturas bem reais.
Teria sido uma perspectiva menos medonha do que a censura total,
[indiscriminada, compulsória...
Habituados como são os governantes em empanar a liberdade, ainda que disfarçadamente.
Não havia maneira de prever o que se daria:
Uma ação diferente, destemida, vem nos lembrar que se aproximam terríveis dias.
A notícia que os poderosos encomendaram,
Refutando as volições artísticas, fazendo uso da praticidade bruta,
valendo-se de palavras precisas e taxativas.
Era: “A POESIA ESTÁ DEFINITIVAMENTE PROIBIDA!”
Não até o próximo natal ou reveillon lustroso, de pombas e fogos às toneladas.
Tampouco até que a crise seja superada por um inovador e brilhante plano econômico.
Quisera que até a páscoa vindoura ou quando acabasse mais esta guerra,
[secasse a última gota de sangue,
[apodrecesse o derradeiro cadáver,
[migrasse a nuvem de abutres insatisfeitos;
[eles, à cata da mais argentária e horrenda iguaria.
A poesia fora banida com maior expressividade possível: a do silêncio.
A expressividade do terror em detrimento da expressividade do lírico.
DEFINITIVAMENTE – estava grifado sem maiores delongas.
“Mas por quê?”; Quis saber o poeta e foi imediatamente calado.

Mas este poeta não foi o único que reagiu.
A princípio as pessoas aceitaram, pois não levaram a sério.
Julgaram impossível proibir o poético, estabelecer limites, castrar a criatividade.
Porém quando fiscais passaram a vigiar os namoros nas praças, munidos do Estatuto Antipoesia,
com olhos vigilantes e ouvidos de raposa velha, vasculhando cada diálogo inocente
no intuito de detectar finalmente uma construção poética.
A prisão automaticamente declarada e as lágrimas inconsoláveis de uma possível namorada,
não seriam suficientes para demover os Agentes.
As aulas de composição proibidas em cada escola,
as crianças que não mais precisavam de imaginação.
As pessoas souberam que era sério.
E a partir de então não houve mais paz:
Telefonemas, missivas, cartões postais,
tudo colocado à disposição do cruel Estatuto Antipoesia;
um calhamaço de cinco páginas que podia ser resumido numa frase:
“Ao se comunicar, seja prático!”
E os mais sagazes Agentes da reação, perdiam horas inteiras lendo tudo,
obtendo a felicidade de encarcerar no mínimo algum’alma sonhadora.
Os mais fanáticos chegavam ao cúmulo de procurar estruturas poéticas
nas frases dispersas e condensadas dos telegramas.
E muitos cidadãos que optaram este meio, crendo assim estarem evitando a poesia
[e conseqüentemente o encarceramento
Acharam-se também presos sob a alcunha de CONCRETISTAS.

Um ou outro que estabelecendo comunicação própria,
[de códigos e imagens confusas,
Caçados foram um a um e declarados perigosíssimos SIMBOLISTAS.

A ação não tardou e organizada foi uma marcha, composta por poetas de todas as partes:
repentistas, eruditos, modernistas, clássicos, finalmente unidos.
O objetivo era a capital nacional e diante dos poderes institucionais,
[a passeata reivindicaria a volta da liberdade de expressão.
A marcha dos seis mil poetas teve início, a princípio um sucesso.
Percorreram milhares de quilômetros sem encontrar resistência, mas sim novas adesões.
Levando um canto multitudinário, tecido em versos de bardos do passado.
Drummond, Baudelaire, Neruda,
Camões, Dante, Shakespeare,
Whitman, Pessoa, Safo
A população, ainda que veladamente, apoiou o ato.
Outros mais ousados cobriram a passagem dos manifestantes com ramos de oliveira.
Às portas da capital, todos os seis mil poetas em êxtase
[num domingo que sabia a liberdade
Às portas como Aníbal num velho verso latino.
Tiveram a vitória como certa, lutariam sem qualquer outra arma que não fosse o Verbo.
Só que às portas do palácio presidencial, dez mil soldados armados
Abriram fogo sem dizer uma palavra, nem mesmo “fogo!”
Uma passeata pacífica dizimada cruelmente, entre páginas cobertas por lirismo e sangue.
Sangrento domingo, a história se repetia.
Os soldados não aguardaram sequer que os seis mil poetas abaixassem a pena,
que erguessem as mãos e esperassem a paz dos vencidos.
Amantes vigiados, um mundo mais triste.
Montanhas de livros e cadáveres alimentando uma fogueira colossal
(que jamais se extinguia)

Como o caso daquele que surpreendido com a obra completa de Bandeira,
conseguiu se safar afirmando que as poesias eram para consumo próprio.
(preso foi, mas não morto)
Nem tanta sorte teve aquele, que portando cinco volumes de As Flores do Mal,
condenou-se como membro do milionário e ilegalíssimo tráfico de poesia,
terminando seus dias numa alcova cruel, cheirando a tifo, dejetos e urina.

Numa manhã Joselina saiu de casa, tomando a direção do onipotente trabalho.
Era empregada de um restaurante que por medo de represálias,
decidira abolir a sopa de letrinhas do cardápio
e mais posteriormente o próprio cardápio.
Mas não só nisso os Agentes governamentais afetaram Joselina:
ela fora uma das pessoas atingidas pela ditadura do Estatuto Antipoesia.
Seu namorado que jamais lera um livro,
seu namorado um medíocre apaixonado, que costumava comparar Joselina à luz do dia,
fora detido pela comparação e acusado sumariamente de praticar poesia
[e nunca mais fora visto com ou sem vida.
Joselina, impotente, quê poderia fazer?
Tornou-se, como todos, uma pessoa mais deprimida, reservada.
Como todos que haviam decidido não conversar mais que o suficiente,
Por receio de que expressassem involuntariamente
hipérboles, antíteses, metáforas.
O medo fora tamanho, o terror tão intenso,
que os velhos conhecidos já não se cumprimentavam.
Joselina que nunca fora bela, ironicamente perdera o namorado
por ele um dia ter achado
Que ela era uma musa.

Naquela manhã, contudo, em que Joselina ia para o trabalho
ao dobrar a terceira esquina,
deparou-se com uma reunião de populares, olhando para o chão algo assombrados.
Joselina demorou a perceber, com seu raciocínio sempre lento e comedido,
Que no asfalto da avenida, alguém escrevera algo bem mais desafiador que um palavrão:
Uma poesia.
Quem havia sido?
Ninguém vira, ninguém ouvira, ninguém sabia.
Quando os Agentes chegaram, todos foram interrogados.
Alguns, torturados. Outros até foram mortos.
Ninguém falou nada. Ninguém sabia a verdade de fato.
Ninguém sabia o fato da verdade.
A poesia desafiadora no asfalto inaugurara a ação dos Poético-terroristas:
a irmandade de guerrilheiros culturais que reivindicou a autoria da poesia no asfalto.
Joselina, com sua pouca educação, jamais entendera o significado dos versos.
Achou-os algo tolos, algo sem sentido.
Mas dentro dela uma coisa que não sabia dizer
[inquestionavelmente ficou mais leve e livre.

A seguir foram garrafas que despedaçaram vidraças,
lançadas por seres ignotos na tensa madrugada citadina.
Garrafas que na heróica resistência soviética contra os nazistas
haviam servido para fabricar os consagrados coquetéis molotovs,
eram empregadas agora numa arma mil vezes mais terrível e letal:
o assim chamado coquetel Maiakovski.
Composto basicamente de uma garrafa vazia de bebida qualquer.
Se uísque, vodca ou até Coca-cola, pouco importava.
Pegava-se a citada garrafa, enrolava-se uma poesia
[e com ela recheava-se o vidro
Em seguida atirava-se a garrafa contra janelas de civis e militares,
propagando-se o indomável vírus do lirismo.

O grupo dos Poético-terroristas não satisfeito,
promoveu uma ação que beirava a insanidade:
Seqüestrou um dos membros do alto-escalão do governo,
exigindo como resgate a publicação imediata
nos jornais que haviam sobrevivido à censura total,
do Manifesto da Poesia Marginal.

Assim foi feito e a resistência cresceu.
Sempre com retaliações do governo, sempre com muitas prisões, desaparecimentos e mortes.
Mas sempre com a indignação popular, a perseverança da Vontade e a audácia da Potência,
dispostas a provar, sob todos os custos, todos sacrifícios possíveis,
além da coragem e da covardia
Que a pena é mais forte que a espada.
E que não há exército que cale a Poesia.

(Akira Riber Junoro. Coquetel Maiakovski.)

Diagnóstico

2011-01-24T14:51:00.000-02:00

O sangue que corre em minhas veias

tem a temperatura dos trópicos,

dirige-se por canais de liberdade

e deságua no oceano da coletividade.

Meus glóbulos são misturas étnicas:

brancos, vermelhos, negros, amarelos, mecânicos e orgânicos.

Minha pele sofre erosões, desmatamentos, perfurações e

meu corpo transições, desabamentos e reformas.

Meu sexo é macho e fêmea e minhas preferências são sazonais.

Minha idade é eterna: do primeiro átomo a última centelha de vida.

Já fui víscera, ovo, água e terra.

Dentro do peito aloja-se uma bomba, meu estômago digere o novo,

meu intestino expulsa o passado, minha boca saboreia o futuro e o presente

continua em cápsulas - necessitando ainda de receituários médicos.

ÚLTIMAS PALAVRAS

2011-01-18T14:00:00.002-02:00

Foto: Jean Philippe Charbonnier

Adeus, minha presença, meu olhar e minhas veias grossas,
meus sulcos no travesseiro, minha sombra no muro,
sinal no meu rosto, olhos míopes, objetos de uso pessoal, idéia de justiça,
[revolta e sono, adeus,
vida aos outros legada. - DRUMMOND - A rosa do povo

Tenho que ir.

Foi bom conhecê-la!

Um dia a gente se vê.

Vou mandar um cartão postal.

Até breve!

Não esqueça que te amo, viu?

Tenho que ir, mesmo.

Chegou minha hora.

A gente combina, outro dia.

Tchau!

Não esqueça de mim!

Você será inesquecivel.

Tenho que ir, não insista!

Vamos combinar outro dia?

Adorei, mas realmente preciso ir.

Adeus!

Quem sabe no próximo ano.

Eu espero.

Não me espere!

Eu vou, mas eu volto.

Posso voltar amanhã?

Acho que está tudo acabado.

É o fim!

Tenho que ir, não adianta chorar.

ARRIVERDECI!

Lisa Alves- Poesia publicada em 30 de Dezembro de 2007 - Metamorfose de Monstros

Cínica

2011-01-15T15:26:00.000-02:00

O fedor do poder não tira máscara.

Foto e texto: Cássio Amaral.

Meu reflexo

2011-01-10T13:40:00.001-02:00

Te encaro com reciprocidade;

os mesmos gestos,

a mesma idade.

Deste lado piso no chão,

do outro, teus pés tocam o Nada.

Qual será a sombra da ilusão?

Sangria nos meus olhos mortos

2011-01-09T14:17:00.001-02:00

“O homem é um deus em ruínas”

Ralph Waldo Emerson

Começo o árduo trabalho de ensacar os figos. Olho a árvore e vejo a mão desproporcional de Deus brotando e descansando sobre a terra arada.

É outono e as folhas se desmancham sobre o chão caiado. A mulher de vértebras em andrajos murmura entre as frestas pretas de seus dentes fatigados: Perante o amor todo ser se desnuda.

Marimbondos rondam o quintal e suas asas negras assustam os olhos planetários da minha infância esquecida. Os pés descalços esmagam a terra num misto incoerente de inocência e maldade. Minúsculas formigas deslizam sobre o tronco cinza, se encontram, se beijam e se abandonam. A simplicidade me apavora.

- Você sabia que as larvas entram no figo, comem-no por dentro e morrem sem poder escapar da própria armadilha? Bonito isso, né?

- Existem tantos homens que são como essas larvas... Invadem nossas entranhas, alimentam-se de nossas vísceras e morrem dentro de nós, devorados pela mesma fúria que os impeliu a entrar.

Aperto a polpa tenra.

No início o gosto não me agradava, mas acabei por apreciar o ritual de abrir a fruta e degustar seus desenhos. Me passava pela cabeça todas as teorias matemáticas tentando provar a inexistência do obtuso. O retorno provável-trágico da vida.

Mordo a flor.

Um velho alto e magro, cuja pele insistia em acariciar o mistério, rezava todas as tardes pelos fetos não vingados. Eu dizia amém, esquecida das mortes fecundas do meu útero. Um sol vermelho sai e faz um escarcéu sob minha vagina de puta cansada. Minha carne despenca dia após dia dos ossos e almeja se esconder na solidão omissa de ancestrais porões brancos. Nostalgia da época em que fui criatura insignificante e era possível estrangular o tempo. Despejar toda areia sobre o ar. Enquanto homens e janelas verdes contemplavam passivos todo suicídio.

Vivo só. Durante as chuvas anoiteço as vistas e sonho com o espetáculo raro das touradas. O corpo da mulher nasceu deformado para o afeto e para a fratura exposta. É apenas uma caixa vazia de paixões frustradas. A autopiedade fez ninho nos meus olhos mortos. Ocos. O amor se extingue entre as podas drásticas e o descaso das madrugadas. Meu coração é um punho fechado. Abril? Não é tempo de figos.

PARA BAUDELAIRE

2011-01-07T10:31:00.002-02:00

As flores do mal de Baudelaire

Sangram nas mãos dos poetas

Tão suspirantes e ofegantes

Onde sua loucura é a verdade inspiradora

Onde a Maldição é um canto no escuro

Onde o muro é cheio de lâminas

Cândidas guilhotinas das ilusões

Erupções em caracóis no mar

Onde é fácil a perturbação

Na mente dos humanos andróides

Seculares nas praias do purgatório

Onde a decisão é tomada junto a Dante

Baudelaire, seu vampiro,

Sangue puro de Poesia

Sugador dos pescoços dos mortais

Da tua lira imortal, arrepia os efêmeros corpos carnais.

(Cássio Amaral 2003)

FOI UM RIO QUE PASSOU EM MINHA VIDA

2011-01-05T10:21:00.001-02:00

“A vida é esta. Subir Bahia, descer floresta”*

Aqueles “olhos de cigana obliquia e dissimulada”, aqueles “olhos de ressaca”, já os tinha visto em algum lugar. Eu já tinha lido Dom Casmurro mas não associei a minha doce Rosly a Capitu. Só vim me lembrar muito mais tarde quando já a tinha perdido para sempre. Ah, se pudesse ter lhe ajudado em alguns penteados como o Bentinho com sua Capitu e continuado o romance... Pelo menos até onde eles foram tão felizes!

Talvez se eu tivesse arranjado uma fala convincente (mais para sua mãe). Eu era pobre, de descendência negra, inaceitáveis predicados para minha ex-quase sogra entregar sua única e mimada filha. Rosly ficou como uma nódoa em meu brio sentimental. Não pude, fora das evadidas que dávamos, concretizar um amor que devotei tão puro e casto e que contrastava com minha adolescência lasciva.

Já seu pai fazia gosto. Me ensinou até a tomar um uísque impensável para as minhas possibilidades à época. No fundo eu acredito ter sido um filho que ele houvera gostado de ter. Se me juntasse á sua filha seria uma forma de compensar a frustração, hoje eu penso. Eu é que sentia.

A megera me tratava bem, dava de comer do melhor que tinha, me achava inteligente e arguto. Desde que não passasse dos limites da amizade juvenil com sua menina brinquedo. Isso que sua filha lhe servia. Um brinquedo para lhe suprir a solidão da indiferença do marido.

Nossos dois anos de convivência no segundo grau eram de inseparável companhia, na aula, no almoço e nas tardes de estudo que se confundiam entre cálculos, atração de pólos elétricos, amassos físicos e uma química perfeita. Nosso curso era de eletromecânica num colégio técnico. Nossos estudos eram pura anatomia de corpos sem mecânica nenhuma.

______________________________________________________________________

Rua da Bahia é uma rua de Belo Horizonte.É uma das mais conhecidas vias da capital mineira. Localizada na Região Centro-Sul, corta os bairros Centro/Floresta e Lourdes, e serve de limite para a Praça da Savassi. Tem importância histórica e cultural. Já foi palco de manifestações políticas e objeto de diversas crônicas e poemas, de autores mineiros e nacionais.

* O compositor Rômulo Paes é o autor da frase. É a rua onde morava a personagem da crônica.

Dadaísmo Futebol Clube

2010-12-24T16:05:00.000-02:00

Flor                                            sêmen                              trepada
Vida casa terra pó
Augusto                      dissidente                do                       nada

A               bunda da              gia              chia
Rolam                         pneus          estrada
Hélice                 nuvens               chegada

Poeta             nada
Grana    nada
Lama    nada
Verve           nada
Iguana           nada
   Arte
Cura do desastre
                           Merda
ET
Buraco do céu
Nave Mãe
Praia Autofagia proa proesia
Abdução risco
Nada
Nada
Nada
Além de tudo.

LEGADO

2010-12-24T03:46:00.000-02:00

O meu legado, Maria

Não terá pompa nem hipocrisia

Não comportará heresia

Também não gerará mais-valia

Pois só o que tenho é poesia

Quando for ter contigo, Maria,

Terei já deixado por aqui o melhor que havia

Amor, trabalho e alegria

Poemas e prosas de vária serventia

Menos dinheiro, menos matéria, menos algia

À minha mãe

24/12/1931

18/06/1983.

SUBTERRÂNEOS

2010-12-22T05:10:00.001-02:00

O capitalismo é um sistema produtor de subterrâneos

Escamoteia mazelas, destitui os seres de seus sonhos

Nos seus porões à vista e relegados a um segundo plano

Pela maioria vitimada e pela minoria beneficiária

Subterrâneos onde cabe trabalho escravo, onde cabem cabeças doentes pelo meio que o próprio homem cria e rejeita na vala comum dos perdedores, dos incapazes, dos desvalidos.

Desmerecimentos muitas vezes habilmente trocados pelo discurso que divide a todos entre vitoriosos e fracassados. Dos não alçados a uma glória de significado apenas material, não humano.

Forma

2010-12-10T17:56:00.000-02:00

Renomear o destino. Tirar a crase da vida. Destruir o ego sutilmente.

UM PASSEIO RELAXANTE PELA DOR

2010-12-09T03:50:00.000-02:00

As soluções prontas são um balde de água fria no hábito de pensar. Antigamente as coisas iam acontecendo e os recursos eram escassos. Enquanto faltavam técnicas apuradas por um lado, abundavam pensamentos por outro. O homem ia vendo as coisas, os fenômenos naturais e ia teorizando, esperando socorro. Foi assim que nasceu a filosofia. E como tinha pouca gente para pensar, os mesmos filósofos viram que tinham que resolver os problemas eles mesmos. Tanto que viraram cientistas também. Enquanto deixavam o pensamento vagar em observações no cosmos sob o sol, luares e estrelas, iam fazendo umas continhas, misturando umas substâncias, testando umas superfícies lisas ou ásperas e tomando anotações. Nasciam os astrônomos, fiscos, matemáticos e por ai afora.

Quando pensaram na dor, que remédio tinha a não ser teorizar? Teve gente que afirmava que com a dor se aprendia a viver melhor, uma forma de superação de adversidades. Ficar impassível diante da dor provocava uma elevação do caráter. Veio o tal do estoicismo. Uma aula com a dor. Era preciso aprender a cura, no entanto, pois muita gente não entendia o princípio e continuava sentindo dores. Além do mais quem poderia transferir para a alma, onde o suporte é maior, uma dor que tá doendo no braço, na perna, na barriga? Aí teve uns que começaram a estudar o corpo humano e a medicina foi aparecendo depois, devagar.

O que atrapalhou um pouco os planos, ou melhor, os pensamentos bem intencionados acerca da dor foram umas pessoas que passaram a sentir um certo conforto e prazer com ela. Eram os tais dos masoquistas atrasando o desenvolvimento da filosofia e da ciência. Pode uma coisa dessas? Como tudo tem uma reação, apareceram aqueles que gostavam de ver o sofrimento alheio e também sentiam prazer nisso. Eram os sádicos, tradicionais rivais dos masoquistas durante muito tempo. E bem mais à frente na história vamos ver que se aliaram. Muitos acabaram em moderníssimos motéis com chicotinhos, correntes, algemas e outros apetrechos, já que a sociedade começou a punir abusos em praça pública. Coisa de foro íntimo, eu nem tenho nada com isso.

Não falei dos hipocondríacos, uma categoria intermediária, mas deixa pra lá. O caso deles quase nunca envolve dor. Acho que se trata mais de carências da alma querendo algum reconhecimento e que são substituídas por aparentes doenças e muitos remédios. Se lhe derem umas pílulas de trigo ou maizena disfarçadas e disserem que resolvem os problemas muitos se curam com uma facilidade incrível.

Motivo dessa prosa toda? Eu estava andando de bicicleta e me deu uma dor danada no cóccix. Pode falar nos ossos da bunda? Não me levem a mal, não há intenções sádicas nem masoquistas. É que eu fiquei uns tempos parado e até me acostumar novamente não tenho outro remédio senão pensar e ir me exercitando. E cóccix é uma palavra muito difícil de ser pronunciada. Só de pensar dói.

SILOGISMOS ARISTOTÉLICOS - ROUSSEAUNIANOS

2010-11-30T05:28:00.000-02:00

Todo homem nasce bom, a sociedade é que o corrompe

Ora, se todo homem vive em sociedade

Toda sociedade é corrupta?

Se toda a sociedade é corrupta

Onde estão os homens bons?

E ora, ora, ora,

se todos são maus, então,

Estamos reclamando de que?

O CRONISTA

2010-11-23T16:27:00.002-02:00

O cronista é um entornista. Não entenda como aquele que entorna. É um neologismo que uso para explicar que é aquele que vive no entorno dos fatos mesmo participando deles. Se o poeta é um irmão das coisas fugidias como disse a Cecília Meireles, o cronista é um parente bem próximo também.

A maneira de cada um aproveitar os eventos da vida pode ser singular. Há os que gostam dos olhos e outros que gostam do olhar. Por exemplo, outro dia a minha filha me pediu que a levasse ao Mineirão. O sonho dela era entrar lá e assistir a um jogo de futebol do Cruzeiro. Enquanto ela torcia nervosa, gritava, esperneava e roia as unha, minha atenção estava mais voltada para a “ôla”. Acho uma maravilha aquela onda humana coreografada sem ensaio. Não dá errado, ninguém sai da harmonia. A mesma coisa eu observava com relação às músicas e bordões cantados em uníssono por uma metade do estádio e respondidos pela outra metade logo em seguida numa espécie de desafio de rimas não muito líricas nem elogiosas, às vezes até impublicáveis, de corar faces mais pudicas. Parecem corais afinadíssimos de tenores, baixos e barítonos. E hoje em dia ficou ainda mais bonito com o crescente número de mulheres nos estádios, acrescentando sopranos e contraltos. Sem contar o fato do enfeite que elas dão no meio daqueles marmanjos.

Em festas, bailes, feiras, shows e outros eventos menos alegres, como velórios, e hospitais o cronista costuma ter um desvio de conduta. Muita gente diz que ele está ali calado, parecendo ausente, outros que ele está dando atenção apenas a uma pessoa ou a um acontecimento específico mas para mim, ele está é recolhendo matéria prima. Dificilmente sai do lugar sem um esboço mental do que vai colocar no papel. E se for dos que carregam seu bloquinho de rabiscos, esboça ali mesmo, indo ao banheiro, saindo do aglomerado, ou anota em atitude pública, às vezes tachada de maluquice ou suspeita de um infiltrado. Vai colocar o que as pessoas que estavam presentes só de corpo não notaram e que ele observou com o espírito perscrutador. Acaba fazendo depois uma outra fotografia, captando ângulos e trejeitos que máquina fotográfica ou filmadora nenhuma conseguiu. Estará completado então o registro alegre ou triste.

"O sorriso de Mona Lisa" e a mesmice do cinema

2010-11-19T22:41:00.001-02:00

Foi em 1989 que o longa-metragem “Sociedade dos Poetas Mortos”, dirigido por Peter Weir, ganhou o Oscar de melhor roteiro, este assinado por Tom Schulman. Estávamos no fim da “Década Perdida”, em pleno século XX, e eu tinha só cinco anos de idade. Isso quer dizer que, de lá para cá, passaram-se 18 anos. Uma vida, indubitavelmente.

Todavia, a caducidade parece ter chegado mais cedo para alguns diretores e roteiristas da recente cinematografia mundial. Uma onda de esquizofrenia e de falta de memória tomou corpo neste ambiente, e agora os cinéfilos de plantão, ou meros apreciadores de bons filmes – que é o meu caso -, começam a sentir os sintomas e as consequências da falta de criatividade e de originalidade que tomou conta das atuais produções do cinema.

Exemplos não faltam para elucidar o que digo. São o caso do norte-americano “O sorriso de Mona Lisa (Mike Newell)” e do francês “A voz do coração (Cristophe Barratier)”, réplicas perfeitas do filme de Weir, só para citar como exemplos. Os dois repetem a mesma fórmula (um/uma professor/professora liberal que começa a lecionar numa escola que preza pela rigidez e moral conservadores e que tenta mudar a lógica das atitudes e dos pensamentos de suas turmas “alienadas” por essa “ácida” metodologia de ensino e que, ao final, conseguem, de um modo ou de outro, construir uma revolução na mente do alunado), e, por conseguinte, acabam invadindo um percurso marcado por clichês e construções discursivas baratas. Tudo muito semelhante, as variações ficam a cargo do elenco, o sexo dos alunos admitidos nos respectivos colégios, uma música de fundo ali, um cenário acolá... Nada de muito especial ou que mereça destaque.

“Mona Lisa Smile”, título original do filme, acontece nos primeiros anos da década de 50 do século XX, e é estrelado por Julia Roberts. A atriz interpreta a professora de História da Arte, Katherine Ann Watson, oriunda da Universidade de Berkeley, na Califórnia. Considerada liberal para os padrões de sua época, ela começa a fazer uma pequena revolução na mente de suas alunas, lutando diariamente para incutir um ideal mais libertário e de vanguarda, desejando retirar delas o fardo de serem preparadas exclusivamente para os ofícios de um venturoso casamento, ideal máximo da maioria das mulheres ao cabo daqueles idos.

Entrementes, pitadas de conjeturas sobre arte são expostas, de maneira superficial e sem compromisso. As antigas discussões sobre “o que é Arte?”, sobre “quem decide o que é Arte?”, e sobre a máxima “reprodução também é arte?”, são as tônicas iniciais do filme, que se perde de sua metade para o fim, entrando em um simplório jogo de namoricos e mexericos dentro do núcleo da obra.

O resultado é um longa “esquecível”, sem muito que acrescentar, perdido no ar e em si mesmo, como sempre ficou o sorriso da obra homônima do pintor renascentista Leonardo da Vinci, com um riso sem graça, monótono, sem explicação inteligível e com uma aparência singular de mediocridade e mesmice. A bem da verdade é que o título chama mais atenção que o conteúdo. Mas nisto também não há nada de novo. Como diz o ditado e uma das personagens do filme, “nem tudo é o que parece”.

Por Germano Xavier
www.oequadordascoisas.blogspot.com

Control

2010-11-15T19:56:00.001-02:00

"Control" (Inglaterra, EUA, 2007).

“Eu existo da melhor forma que posso
O passado agora faz parte do meu futuro
O presente está muito fora de controle.”

Ian Curtis (15 de julho de 1956 — 18 de maio de 1980))

Filme baseado no livro “Touching From a Distance” de Deborah Curtis (viúva de Ian Curtis) que conta a trajetória artística e amorosa de Ian Curtis (vocalista da banda Joy Division). Destaque no festival de Cannes por conta da brilhante direção de Anton Corbijn, diretor que já trabalhou com bandas de destaque como Echo and the Bunnymen, Depeche Mode, U2, Nirvana, Travis, Metallica, The Killers e a própria Joy Division.

O filme é um poema melancólico como as letras da Joy Division e profundo como a alma de seu vocalista Ian Curtis. Às vezes apático como a falta de expressão facial de Ian e desesperado como seus movimentos no palco. Filmado em preto e branco as imagens passam a sensação de que você está convidado a ver o mundo da forma que Ian Curtis sentia, percebia e reprovava. Do jovem fantasiado de David Bowie ao homem casado de sentimentos divididos a beira de uma fatal desistência da vida. São 122 minutos misturados de vida pessoal e estréia da Joy Division (banda de rock dos anos 70/80). No entanto o filme é mais focado na vida de Curtis do que na própria banda.

Para quem não conhece a história de Curtis, está aí uma boa oportunidade. E para os fãs um presente in memorian de uma personalidade artística inesquecível.

Poema a Ian Curtis

Enquanto você caminhava em silêncio
Eu nem pensava em existir
No entanto teu pavor estampado nos olhos apáticos
são equivalentes ao meu sorriso de tristeza.
Você buscava controle?
Você gritava sua dor por ninguém conseguir enxergá-la em sua face? Você estava fora de seu tempo?
Sentimentos, isolação, amores, escolhas e dança.
O menino que morreu em 1980
E a menina que nasceu em 1981
E ainda assim vivemos no mesmo mundo, brincando com palavras, sofrendo com palavras e dançando com as letras.
Não descanse, vibre!
No ar ouço Isolation, na terra the eternal, no céu ouvirei você.

Lisa Alves

Metropia

2010-11-15T19:39:00.000-02:00

Europa 2024, os recursos naturais esgotaram e os mercados financeiros ruíram. Um grupo chamado TREXX tenta impor a paz através do progresso e uni todos os metros europeus formando um sistema gigantesco chamado “Metrô” (uma poderosa máquina capaz de levar em questão de minutos um cidadão de um país para outro como se tivesse apenas visitando o próximo bairro da cidade). Nesse mundo vive um homem chamado Roger. Trabalha na empresa SuperCall e evita utilizar o Metrô por achar que algo de muito estranho ocorre lá dentro da gigantesca locomotiva e por isso sua bicicleta é a única forma de ir e voltar do trabalho. Roger vive com Anna em um apartamento modesto decorado por Pokémons, Hello Kittys e uma TV. Numa noite Roger começa a ouvir uma voz tentando se comunicar com ele, uma voz interior mas que nem de longe lembra sua própria voz, “Escute sua voz interior” – diz as placas européias. E assim ele faz (ainda meio cético) e por isso começa a ser perseguido por policiais e agentes da TREXX. A animação traduz nosso mundo contemporâneo de “Big Brothers”, “Nova Ordem Mundial”, “A doutrina da consumogônia”, “A ditadura neoliberal” e nos faz questionar se como Roger somos de fato livres ou influenciados pela voz que conscientemente não ouvimos.

Metropia
Suécia , 2009 - 85
Animação / Ficção científica

Direção:
Tarik Saleh

Roteiro:
Tarik Saleh, Fredrik Edin, Martin Hultman, Stig Larsson

Elenco:
Vozes de Vincent Gallo, Juliette Lewis, Udo Kier, Stellan Skarsgård, Alexander Skarsgård

NA CIDADE

2010-11-13T05:44:00.000-02:00


imagem google

Quem vale mais o carro ou eu?

Eu não! Sou de pouca serventia

Mas você ai, você vale

Mais que popular, de luxo, estelar.

Eu digo é do lado de fora

Lá dentro é um rei (nem que seja) de barriga

Ou um súdito do automóvel,

mas com poder delegado

O homem faz cidade para o carro

Ruas, estradas, até passeios

São tapetes para a majestade.

Eu não xingo buzina não, viu lacaio?

Passo é lá para dentro

E fico humano

Nem que seja de carona.

Stubbe, você sabe como é bom dia em alemão?

2010-11-03T17:00:00.000-02:00

no mundo cão

só os vira-latas

sobreviverão

os ossos do ofício

nos deixam cada vez

mais vira-latas.

No Caminho, com Maiakóvski

2010-10-29T15:43:00.000-02:00

O mundo e as aparências

2010-10-29T13:39:00.000-02:00

Em uma festa à fantasia, ninguém quer saber da sua reputação, contanto que esteja vestido a caráter.

http://www.youtube.com/watch?v=2tCnAM4g8qE

ICONOCLASTIA

2010-10-27T19:00:00.000-02:00

quero quebrar tudo

tudo quebrar

a arte estilhaça vida

SENDA

2010-10-23T09:46:00.004-02:00

Foto de Maeles Geisler (Barreiro de Araxá-MG)

Não tapo buraco

Topo tronco árvore

Cerne

Athos Bulcão

Hermeto Pascoal

Gonzagão

Placas férreas

Drummond

Quando Leo Santana

Refaz a roda

Poeta

Dou clique de Sétima Arte

Glauber Rocha

Na tela

De Arne Sucksdorff

Ave cantadeira

De Paulinho Pedra Azul

Os quatro cavaleiros

2010-10-17T13:04:00.004-02:00

Dez minutos atrás, foi como uma premunição.

Dois moleques caminharam em minha direção.

Não vou correr, eu sei do que se trata.

Se é isso que eles querem.

Então vem, me mata".

(Tô ouvindo alguém me chamar, Mano Brow)

157. Mal o dia amanhecera e eu enxerguei o primeiro cavaleiro. Primeiro me assustei — os homens maus costumam se assustar por quase nada. Imaginei que fosse um daqueles delírios provocados pela raiva. Nessas horas gafanhotos saíam da minha boca. Não, não era. Vinha vestido de branco, trazia um chapéu de feltro na cabeça e um 38 na cintura. Sua cara tinha a fúria dos assassinos que já sentaram à minha mesa, já compartilharam do meu ódio, já vomitaram do meu pão. A guerra começara.

Pôsteres de mulheres peladas se misturavam ao cheiro de mijo, café e carne crua. As paredes testemunhavam promessas de vingança. Camisetas e cuecas sujas esbarravam nos meus pensamentos: as grades, os cavalos, o tiro, a faca e o resto da merda toda que me colocou aqui. Poluem a minha mente meus inimigos de escola, os sempre foda, os sempre bons e eu sempre no fundo do poço remendando rancores velhos e recentes com linha imprestável. "Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo. / E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil".

O dia está claro, ofuscante, e os ponteiros do relógio riem sarcásticos da minha cara de idiota. Embora aqui seja tudo tão imundo, eu sei que lá fora o sol queima o câncer de algum suicida. Os cavalos brancos me perseguem. Agora os párias brigam por restos, lá fora eu podia colher, do pé, frutas de mil reais, aqui eu espero a luta parar e recolho as migalhas. Não ligo pra eles, não os encaro, é arriscado demais. 157. Se não fossem os números já teria saído. O julgamento já teria acabado.

O sol se põe, adivinho pelo barulho dos ratos, eles preparam-se para sair das tocas. Esfreguei os olhos com os punhos fechados. Inútil, ele insistiu em aparecer, não pude fazer nada. Corpos suados e fedorentos aglomeravam-se ao meu redor. Era o segundo cavaleiro. Galopava coberto de sangue e vinha em minha direção. Trazia na mão esquerda um canivete. Alguns homens são fracos e corruptíveis. Meu corpo tremeu, não era medo do corte, era preguiça da luta, era nojo da lama do vale dos mortos. 157. O inferno batia à minha porta. Cabala, mau presságio. É preciso saber ler os sinais. O rosto era anguloso, disforme. Tentei segurá-lo, abocanhei o seu braço musculoso, entretanto ele era forte demais. Caí, o canivete entrou entre minhas costelas, encostou-se em um dos meus rins. Apaguei.

A noite chegou, estava com a boca seca e amarga, era preciso beber, mastigar, rasgar um pedaço de uma coisa qualquer. Passavam um algodão molhado na minha boca. Queria socá-los, não podia, estava amarrado. Estava com fome e uma sonda enorme invadia meu corpo. Foi nessa hora, por volta das 11 da noite que eu avistei o terceiro cavaleiro. Ele vestia um terno negro e trazia dois soros, um em cada mão. Minha fome aumentava. Ele soltava gargalhadas. Ele parecia pesar meus pecados e contabilizá-los. 157. Esse é o número da minha desgraça.

A madrugada estava no fim e ainda não tinha dormido. Meu corpo queimava como brasa. Litros de suor e remorso atravessavam minha pele. O corte fedia, estava coberto por um líquido amarelo-esverdeado, uma espécie de decomposição precoce. Entrei em estado de delírio. Foi então que toquei meu dedo no quarto cavaleiro. Ele virou-se e pude ver seu rosto desfigurado. Era chegada à hora. 157. Esse foi o número do meu destino.

VERSOS DO DESMERECIMENTO HUMANO

2010-10-16T05:22:00.000-03:00

Eu não justifico a desigualdade

Achando que é do nascer humano

Antes procuro os momentos

em que foi ela acontecer,

esmiuçando a origem da maldade

Comigo, com você e com o fulano.

Não cultuo o desmerecimento

Que tão em voga está

cada um se achando o mais perfeito

que é seu o maior sofrimento

que é seu o melhor que há

trafego entre o ávido e o precário

entre o anseio e a desdita

distribuindo, ora flores, feito um perdulário

engolindo, ora sapos, como destronado sibarita

COGUÓPTICA DO CAMINHO

2010-10-10T12:20:00.000-03:00

Outro endereço

Novo preço

Agulha aberta

Poema no sangue

Olho nu

No Blues do destino

Estrada além

Nuvens que brindam

existência

Passagem que distrai

A Pomerânea essência

O DIA EM QUE MORRI

2010-10-05T09:46:00.002-03:00

INTRODUÇÃO MORTAL:

Já tinha escrito o que havia sentido naquele dia. Fiquei tão atormentado que procurei coisas para fazer que me distraíssem e me tirassem aquela sensação ruim que senti após a minha morte em vida. Acabei indo para a internet, pesquisar algo nos sites “cheios de confusão, aventura e magia”, deparando-me com a notícia a seguir, pra lá de divertida. Aí, o que era para ser uma crônica séria, virou um bem humorado (espero) caso de consolo prévio.

A NOTÍCIA

HOMEM ANTECIPA SEU VELÓRIO PARA PARTICIPAR

Um inglês resolveu antecipar seu velório para que pudesse "celebrar" junto a amigos e parentes. John Noble, 52 anos, recebeu previsão de alguns meses de vida depois que os médicos o diagnosticaram com esclerose lateral amiotrófica.

Ele resolveu convidar 120 familiares e amigos para uma festa em sua cidade, Bristol, segundo o jornal The Sun. "Foi uma noite incrível. Todos se divertiram e eu estava feliz. Eu pude dizer adeus ainda vivo. Eu não fiquei triste", contou ele.

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Fonte:http://noticias.terra.com.br/popular/interna/0,,OI724348-EI1141,00.html, 25/10/05

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A CRÔNICA

O DIA EM QUE MORRI

Minha morte se deu no sábado passado. Fui contar pra todo mundo e me disseram que foi um sonho. Mas eu estava acordado vendo tudo que se passava ao meu redor. Até dei uma ajeitada na posição. Não fiquei naquela clássica, de barriga para cima, com as mãos cruzadas sobre o peito. Virei de lado como faço para dormir todos os dias. As cores começaram a surgir numa seqüência que, acredito ser mais bonitas do que as de um arco íris Se a história ficar parecendo coisa padronizada é porque a morte sem sofrimento deve ser assim mesmo. Naquele momento todos os pensamentos de apego às coisas terrenas passaram tão nítidos quanto rápidos na minha cabeça e confirmaram a certeza de que o que fica é que tem que ser resolvido. Não pensei em nenhum legado ou tive algum peso morto para levar comigo O fato é que almocei regiamente, me deitei e logo em seguida, me foi anunciada a sentença. Ocorre que fui acometido de uma alegria que ninguém deveria confessar sendo em caso de seu fim. Mas, confesso que morri. E foi com uma alegria tamanha, que se fotografassem iam poder ver meu sorriso tenro, que é uma coisa que o agente funerário não consegue disfarçar na hora de vestir o defunto. Daí a dispensa da maquiagem que eles usam para recompor a cara digna para um defunto apresentar nas suas exéquias... Quem vai, vai satisfeito. Não me perguntem depois, sobre como é o lado de lá, que isso eu acho que já vi foi em relato de quem esteve em coma desenganado e voltou. Eu, não! Eu fui mesmo. Só acordei com a cachorra latindo insistentemente no portão. Não deu tempo de saber. Nem de sofrer. E não quero incentivar a ninguém que esteja assim triste com a existência, achando-se no último estágio entre a realidade dura e uma tênue esperança de uma coisa melhor, pois a morte é única. Não dura mais que um parágrafo.

FUGA EM ESPELHOS

2010-09-26T04:44:00.000-03:00

Não há fuga possível quando se vive diante de espelhos. Isso tanto pode ser uma metáfora como pode ser uma realidade de aprisionamento depois que se alcançou um estágio, digamos profundamente repleto de culpas, desejos, se cobriu de mascaras e se embrenhou em aventuras e depois se resolveu voltar olhar para dentro de si mesmo, através dos espelhos em um cômodo onde eles estejam nas quatro paredes para onde você se virar. É através deles que você vai reviver tudo que sofreu, que gozou, que pensou, que imaginou, que delirou... Imaginemos o tormento de quem vive encarcerado com seus próprios devaneios existenciais e de suas realidades mais ou menos plácidas dependendo de qual é o grau de envolvimento com o prazer, com o absurdo, com o imponderável, com o perigo. É o que compõe este romance produzido como se fosse uma miragem que é viva, que é miragem, que é real, que é sonho. Não se trata de um livro sobre a loucura humana, mesmo considerando que há nele uma grande porção dela explorada com o mais alto condimento literário, histórico, filosófico e psicológico pela autora, que deixa os personagens divagarem sobre si mesmos todo o tempo como se eles é que estivessem falando ora sós, ora ao leitor da forma mais escancarada possível. A narrativa é tensa, mas, e talvez por isso mesmo, envolvente desde o primeiro até o último capítulo, que se encerra feito um auto da compadecida, sem nenhuma condescendência, no entanto entre o sagrado e o profano, sem nenhuma segunda chance, sem remissão. A catarse final do personagem principal é um estímulo curioso: a gente acaba voltando ao princípio de tudo para desenovelar a trama urdida com uma competência que a autora demonstra insuspeita, prazerosa. O livro é para quem gosta de fortes emoções, de belos pensamentos, de longas incursões pelo submundo do interior árido e fértil ao mesmo tempo de certos seres humanos. É um assassinato o centro da história. Ou não é? É um personagem atormentado pelo passado pouco glorioso que lhe gerou arrependimentos tardios, ou uma constatação de que a vida pode ser aquilo que dela nos imbuímos para construir, sem a perspectiva de ir se ajustando pelos caminhos escolhidos ou em que somos levados? É para conferir que o prazer é muito. A gente não sai da leitura a mesma pessoa que nela entrou. Não se nos imiscuirmos no jogo dos espelhos da alma. É uma imprevisibilidade do início ao fim, o que torna a obra das grandes produções literárias modernas.

FUGA EM ESPELHOS

Guiomar de Grammont

Ed. Giordano, 2001

OBS: Há uma biografia da Autora no google que pode ser acessada digitando-se o seu nome.

Na Vizinhança de MaicknucleaR

2010-09-20T21:06:00.005-03:00

Vídeo do amigo MaicknucleaR:

http://www.youtube.com/watch?v=puXcNMk6caY

O blog de MaicknucleaR, vocês podem conferir no:

http://www.literaturamaldita.cjb.net/

VÔO DE LIBERDADE

2010-09-18T07:53:00.001-03:00

asas distraídas

sempre sabem

das rotas e das saídas

asas distraídas

conhecem portas

e saídas

Foto: Robson Corrêa de Araújo

Haikais: Cássio Amaral.

O blog do amigo Robson, vocês podem conferir no:

http://punctumstudium.blogspot.com/

ILUMINAÇÃO

2010-09-16T20:35:00.003-03:00

folhas brindam amanhecer
o sol serve
copo de luz.

Foto: Isaias de Faria.
Haikai: Cássio Amaral.

Para quem quiser conferir o blog do amigo Isaias de Faria:

http://isaiasfaria.blogspot.com/

HUMOR HERÉTICO

2010-09-14T04:05:00.000-03:00

NOVOS PRECEITOS BÍBLICOS

- Fazer o bem sem olhar a quem, mas consultando o cadastro antes.

- Amar o próximo como a si mesmo, desde que se ganhe algo com isso.

- Crescei e multiplicai-vos, observando sempre a sustentabilidade do planeta.

- Na hora da liturgia:

Celebrante: Palavra da salvação

Todos(?): Glória a vós, Senhor Dinheiro

- Senhor, eu não sou digno que entreis em minha morada, mas o Senhor não sabe o luxo que está perdendo.

- Senhor, nunca na história desse país, ou melhor, nunca na história da humanidade seu santo nome foi invocado tão em vão como atualmente.

Caminhos

2010-09-11T20:17:00.000-03:00

O sangue escorrendo
palavras.
Dias, meses e anos.
Ele preso em versos intransferíveis.
A curva do tempo abre
o olho do infinito.
A árvore anuncia
frutos e colheita do inefável
Abrem-se novos ciclos novas fases.

Foto e Poema: Cássio.

PERSONA NON GRATA

2010-09-07T06:17:00.001-03:00

NO VELÓRIO

O velador se sente vingado. O velado, expiado. Um finge perdoar o que o outro nem pediu. Mais das vezes, o alívio de ver partir o vil é que dá uma lágrima que vem e seca logo, logo. Sociologia, antropologia, psicologia, filosofia: uni-vos! Em nome do pai, do filho, do espírito santo, amém, que a religiosidade é hipocrisia usada para o perdão de toda a perversidade.

Panfletagem

2010-09-03T11:41:00.001-03:00

A OUTRA CANÇÃO

2010-09-02T03:51:00.001-03:00

Eu preparo outra canção

Diferente do Drummond

Eu não tenho mãe

Nem velhos amigos

Caminho por um monte de ruas

Que não me levam a lugar algum

As palavras me servem apenas

Para o movimento da caneta

Minha fala só convence a mim mesmo

A verdade para mim

É a insistência da mentira

Acumulada e superada pela vontade

O amor é um espelho

Quem diz que ama, ama só a si

Porque amar é não ser

É aplicar o dar com todos os seus sinônimos

E signos

E alguém já me disse

Que viver é não pensar na própria insignificância

Pensar é o exercício da solidão

O mundo gira em si mesmo,

Avança, progride

Imobiliza corpos e mentes

Corrompe a dignidade

Cultua a lógica, o óbvio

A morte remedia os fracos

Nascer é entrar na concorrência

Por isso eu preparo outra canção

Para adormecer os homens

E acordar as crianças.

(Feito a partir de Canção Amiga, de Drummond)

José Cláudio – Cacá

Janela visceral

2010-08-29T12:51:00.000-03:00

1- Desfolho o tempo contemplando minhas imperfeições.
2- Alimento a tarde na sutileza do vento.
3-Abro o sol na alma do poema.
4-O silêncio goteja nossa passagem.
5-O verde alivia a aridez do dia-a-dia, dando contexto na vida.
6-A lua pisca a saudade na música do mar.
7-Estrelas predizem um sonho em megatons.
8-Noite a dentro nos perdemos dentro de nós.
9-Suspiro um pingo zen.
10-Sou abduzido pela verve.

Escritos e foto: Cássio.

O Pavor Fálico

2010-08-23T16:51:00.001-03:00

Estagnado em frente a sua máquina de escrever as idéias não vinham de forma controlada. Passara por uma crise de criação durante algum tempo e quase tudo que saia no papel tinha uma passagem rápida para a lixeira. Não aceitava a arte que nascia das entranhas do medo e muito menos da paixão. Tinha um pavor de escritos ditos psicografados ou inspirados, já que sua rotina jornalística limitava-se a cópia do real. No passado, antes do oficio de mediador de fatos escrevera muita ficção cientifica, mas ainda assim cada palavra era planejada com a ambição de descrever um futuro realístico como fizera Júlio Verne e Huxley. As criações do presente pareciam surgir de sopros infundados da sua mente, como se tudo surgisse do nada e por isso não conseguia dar um fim ou uma continuação plausível. A máquina apenas produzia um lixo do subconsciente totalmente freudiano onde pênis enormes dominavam uma grande civilização de váginas reprimidas, pintadas e siliconadas. Os membros masculinos andavam, vestiam-se, compravam imóveis, faziam leis, ejaculavam publicamente, enquanto as vaginas eram aprisionadas em jaulas expostas em praça pública: não tinham bocas, ouvidos, olhos e muito menos cérebros para poderem perceber a insignificância de suas vidas.

A mente depravada era desconhecida pelo escritor de ficção cientifica que ambicionava produzir uma raça de peixes racionais com asas, cérebros e quocientes de inteligência elevadíssimos. Porém as imagens de sexos expostos nas avenidas atraiam os dedos e as centenas de papéis preenchidos em sua ferramenta de criação.

Sete horas da manhã e uma depravada história misto de Bukowski com fantasia de Garcia Marquês foi produzida durante a noite de insônia e manifestações desconhecidas. Tomou seu café matinal e saiu para o trabalho onde deveria entregar uma matéria cuja pauta abordaria a presença das mulheres em cargos de chefia no Brasil. Entrou na sala da editora chefe e foi questionado sobre a finalização da matéria. Como resposta e influenciado pela grande obra de sua vida surgida há poucas horas atrás. Ele baixou as calças, aproximou-se dela e exibiu toda sua plenitude artística em forma de um membro em ereção.

Lisa Alves - conto publicado no blog A Fábula de um Mundo Real

Videos sobre o tema: Sinestesia

2010-08-21T15:25:00.001-03:00

Sinestesia (do grego συναισθησία, συν- (syn-) "união" ou "junção" e -αισθησία (-esthesia) "sensação") é a relação de planos sensoriais diferentes: Por exemplo, o gosto com o cheiro, ou a visão com o olfato. O termo é usado para descrever uma figura de linguagem e uma série de fenômenos provocados por uma condição neurológica.

Passageiros

2010-08-20T19:53:00.000-03:00

nossos passos

percurso do tempo

a vida passa.

Foto e haikai: Cássio Amaral.

Na pegada a sombra

2010-08-11T21:46:00.001-03:00

sombreio palavras

ritmo música sem correntes

sol que abre luz

Foto e Haikai: Cássio Amaral.

O Surto de Rita

2010-08-09T21:10:00.002-03:00

Estava escuro e nem mesmo as luzes do lado de fora eram capazes de iluminar o grande apartamento situado em uma região selvagem de São Paulo. Macacos e cães atiravam para todo o lado, baratas se reuniam para escrever manifestos contra a ocupação marginal na rede esgoto. Corujas palestravam sobre os bens causados pela cannabis. E os gatos inauguravam o 13º. Deposito de objetos roubados.

Rita, ainda não era selvagem, embora fosse adepta de atos de consumismo sem controle. O apartamento era repleto de objetos sem um significado particular, na verdade os significados vinham dos comerciais, da propaganda boca a boca e isso fazia de Rita uma colecionadora de tudo aquilo que os outros já tinham ou desejavam possuir. Quando os animais civilizados reuniam-se ali, ficavam admirados com a quantidade de coisas sem sentido (todos desejavam experimentar um pouco): mp24, TV com controle mental, computador com download materializador e mais uma quantidade de inovações pertencentes a ratazana. Sim, Rita é de uma espécie de ratos doutrinados nos melhores laboratórios da NOA (Nova Ordem Animal). Ela como todos de sua espécie passaram por todos os testes impostos pela NOA e hoje solta no mundo aprendeu a criar sua própria gaiola decorada de acordo com as regras de seus adestradores.

Apesar da vida pacata de ratazana, Rita não estava bem. Na realidade já havia algum tempo que ela pressentia algo estranho em torno de sua existência. Não sentia compaixão pelos animais desfavorecidos, não sentia prazer ao ver os campos orvalhados, não compartilhava sua renda jogada fora nos bolsos do mercado e nem mesmo conseguia contar em suas malditas patas quantos amigos possuía (sobravam dedos). Anos e anos dizia bom dia apenas para a outra ratazana do telejornal da manhã, pois do outro lado da tela era impossível alguém proporcionar-lhe algum desconforto.

O gosto do vazio gerou um câncer tecnológico em Rita - e informação sobre a cura não estava a venda no mercado formal. Na internet, nada. Na TV, impossível. Nos Livros, já não existiam. Na farmácia, só com autorização da NOA. Na NOA, um encaminhamento para o laboratório:

“Consumidora impotente para o sistema, gentileza conduzi-la para o abate.”

Lisa Alves

Stencil

2010-08-07T13:48:00.003-03:00

MEU ESTADO DE SER FELIZ

2010-08-03T03:53:00.001-03:00

Banalidades não consomem meu bem estar interior procurando a enganadora aparência de profundidade naquilo que é um jeito facinho de ser feliz. Não encontro em nenhuma superficialidade algo além do transitório, sinônimo poético de “efêmero.” A integridade que me sustenta as pernas através do que alimenta meu corpo precisa se ajuntar à outra integridade retirada de onde eu busco meu alimento para a alma. 

A tentação do consumo não me corrói irresponsavelmente as finanças e não rôo unhas por causa do nervosismo diante de algum bem que não posso ter ou que pude e me arrependi por não ser bem aquilo que me satisfaria além de alguns momentos. O efeito da impulsividade é assim: lembra-nos em poucos instantes que tudo é passageiro em termos de matéria. 

Apesar de não ser muito favorável a muitas permanências, elas são fundamentais no quesito satisfação que caminha em direção à tão sonhada felicidade. 

As raivas que sinto, sinto exaustivamente, feito um estóico que busca no sentido da dor o aprendizado. Azar, se dizem que não é necessário. Que posso fazer se assim é que me sinto fortalecido? Me aquieto até digerir bem e depois fazer uma espécie de dreno em forma de superação, compreensão e resposta escrita ou falada, mas não vaga. Nem o famoso deixa pra lá, nem a ofensa de revide. Vejo depois de um balanço que 99% dessas raivas eram desnecessárias. Senti, não me exaltei, não fui impulsivo a ponto de reações explosivas, de resultados catastróficos. Então a minha saúde cardíaca e mental acabam agradecendo em forma de depurada calmaria. Sou um obstinado combatente das urgências cujos efeitos colaterais nas minhas ações diante delas me adoecem o corpo e o espírito.

Assim chego a um lugar onde pode ser o topo: um bem elevado estado de auto estima; e assim sendo, eu me amo. É verdade, me amo sabendo que esse é o condicionante inseparável para que eu possa amar o outro. Sem esse composto organo-psíquico tudo o mais é balela se insistir para dentro ou para fora em dizer que amo algo ou alguém. Terá sido uma manifestação de carências sobrepostas tentando encontrar amparo disfarçadamente em quem nada tem a ver com isso.

Carta para PIAUÍ_46

2010-07-30T11:23:00.005-03:00

Olá caros amigos do Sinestesia.
Neste mês de Julho de 2010, foi publicada uma carta de minha autoria na revista PIAUÍ_46
.

A PIAUÍ é uma revista que faz um jornalismo literário, com muitos textos anônimos e, por muitas vezes, conta histórias reais de maneira tão natural que parecem ficcionais. Sou um leitor e admirador do trabalho desses jornalistas, pois atualmente, e infelizmente, o acesso a uma mídia que não seja sensacionalista e/ou tendenciosa é limitado a uma pequena parte da população brasileira. Veículos virtuais, como este blog, são as opções que se tem para os que desejam buscar textos ou fatos de maneira menos manipulada. Portanto, decidi postar aqui também a minha carta, pois ela tem tudo a ver com a nossa proposta. Aí vai.

PELA VOLTA DO CONCURSO LITERÁRIO

Tempos atrás, quando descobri a revista, descobri também aquele cantinho no final de cada edição, próximo às Cartas, onde textos literários de leitores-escritores eram publicados todos os meses. Achava superbacana aquele espaço democrático num veículo sério de comunicação, num época em que se torna cada vez mais difícil ser original.
Eu sou um escritor. Publico meus textos em blogs na internet. Vi naquele espaço uma ótima ferramenta para divulgar o talento de pessoas que estão caminhando numa estrada paralela à da "literatura social", aquela que é feita de tapas nas costas e indicação amiga. A literatura, hoje, perdeu um pouco do seu status artístico, mas bons poetas estão soltos pelo mundo, vagando em poemas imaginários enquanto despacham relatórios de trabalhos burocráticos. Ou enquanto atendem pacientes, consertam computadores ou vendem promoções ao telefone, falando em gerúndios sistemáticos, errantes e pragmáticos. O meu objetivo é apostar e incentivar esses autores e, com isso, desmantelar as rodas literárias caducas.

Affonso Henrique N. de Souza/Peter Zoster_Seropédica/RJ

Trechos do diário Velho de um escritor Insensato

2010-07-26T01:43:00.002-03:00

Jan Saudek

Atingido por Eros

"De noite busquei em minha cama aquela a quem

ama a minha alma; busquei-a, mas não a achei."

O encontro dos opostos é uma dádiva ou uma maldição? É meu Velho, entendo nossa dúvida e mesmo que nos concedam uma resposta ainda assim colocarei em prova o que for dito. Ainda que me chamem de outra metade continuarei cético à isso e a tudo que me queira dividir, pois todas minhas convicções suicidaram. Regido pela ausência da lua, degustando o melhor vinho, fiquei prostrado diante o que nunca foi esperado por mim: o inesperado fenômeno sentimental. Descobri o amor: a dor que seduz o pobre mortal ao inferno, aquele abstrato ser que queima com suas chamas e nos faz delirar. Confesso, estou pisando em brasas. No entanto, minha postura dissimula um ser que desfila sobre as nuvens do paraíso. Como um peixe faminto fui fisgado pela filia e mordi a isca sendo cruelmente capturado por um ser ninfóide. Uma ninfa! - gritei encarando a forma franciscana da rapariga. Isto mesmo meu Velho, estou preso à uma ninfa franciscana, uma raquítica e singela deusa. Contudo na minha versão insana de um mortal preferi recitar para ela alguns versos dos Cânticos de Salomão. Ela riu, como alguém que não ri há muito tempo. E a amei do fundo da alma, o fundo de algo que eu não percebia existir.

Lisa Alves

Lua e vendaval

2010-07-23T16:21:00.001-03:00

A vida existe bela, e densa. Olhando a essa lua, e essas nuvens, me dá vontade de voar. Como um pássaro à luz de velas. Como um ser humano à passarinho. Alto, frágil e brilhante. O vento voa, eterno. Balança as árvores, sacode os mares, levanta a poeira do passado e do presente. Inventa a estória que não tem fim, nem começo, só o meio. O meio é o recomeço. O meio é invisível e todos vêem. Todos sentem, mas não conseguem pegar. Pegue-me se puder, inventa-me sem pudor. O destino é um artifício do anseio até o arpejo, o beijo. Traga-me o torpor. Incendeia a sacristia. Vulcão do varonil-mil, esquent'ai o que há de ser fogo, louco.

Publicado no blog Sub.vertente 22/07/2010

SINAIS DE CÃO MAR ALTO

2010-07-21T10:59:00.002-03:00

a ALUCINAÇÃO vê um pingo de chuva

Bashô disfarça abaixado mergulha no córrego

Metralhadora de pingos que o frio condena

Ulisses não tem mais volta seu cabelo está raspado

Os ossos do tempo quebrados aliviam o centauro

a ALUCINAÇÃO vê chuva num pingo

a explosão embala o terreno o barro é cratera

aludida de ilusão concretada de um capitalismo delirante

os ossos do CENTAURO quebram o tempo.

um uivo anuncia o vento que o Rei Alcino

Manda Ulisses a praia

longe o barco a deriva navega

o convés é éter de um fantasma

& de um fantasma que faz sombra

nos ossos do frio mergulhado

naufrágio do tempo.

16/07/2010.

Foto e poema: Cássio Amaral.

Cientistas descobrem o signo mais propenso a acreditar em astrologia

2010-07-19T22:52:00.001-03:00

De acordo com a Universidade de Hogwarts, UK, o signo mais propenso a acreditar em Astrologia é Áries. Mas essa estatística varia, dizem os especialistas. A cada semana, o signo mais passível de ser influenciado pelos astros muda, podendo tornar-se tanto Peixes quanto Sagitário, ou qualquer outro signo que esteja no zodíaco. Isso significa nada menos, porém, que o Áries de hoje pode ser o Libra de amanhã. Mas fique ligado. As autoridades garantem que os astros continuam numa boa, seguindo o script maravilhoso do céu, brilhando e desaparecendo conforme seu tempo, acelerando e decaindo conforme o vento do sol, intenso, imenso e generoso.

Fonte: Sub.vertente

LEMINSPIVA

2010-07-14T18:44:00.001-03:00

Piva chega no céu e encontra Leminski.

O polaco grita:-Raiz!

Piva responde:

-Abre uma Lema!

Leminski abre uma cerveja pra Piva.

-Nossa Lema, que coisa estranha morrer.

O polaco responde:

-É igual éter, igual poesia.

Foto do nosso cachorro Stubbe feita por mim.

Os Cegos do Castelo

2010-07-11T15:07:00.001-03:00

Por Lisa Alves

Havia um deserto lá dentro.
Dentro de onde?
Dentro dos olhos dela.
Nossa, que surreal!
Dizia que via pessoas saindo do solo.
Isso é espirituoso.
Não, era real! Ela estava na guerra.
O que ela fazia lá?
Era da cruz vermelha.
Também conheci pessoas que lutaram.
Ela ficava sentada olhando para a parede. Eu era muito menino, pensava que ela havia enlouquecido com a idade.
E você, iria para a guerra?
Não, jamais!
O que ela contava?
Ela narrava às imagens: desenhos vermelhos no chão, gritos silenciados e corpos rastejantes. Também havia um dragão de ferro que cospia fogo.
Interessante.
Eu sentia medo, parecia que a qualquer instante seus olhos projetariam todo aquele cenário para o meu tempo. Tentava evitá-la, mas a porta estava trancada.
Porque não gritava seus pais?
Eu não lembrava que os tinha.
Alguém de sua família já esteve na guerra?
Não sei, nunca tive interesse sobre o passado familiar.
Tem assistido filmes sobre o tema?
Também não.
É, meu amigo, deve ser algo espiritual. Algum sinal de tempos ruins.
Vou esquecer, foi só um pesadelo. Afinal, estamos em tempos de paz.

E lá fora o perfume da pólvora é exalado nas favelas do Rio de Janeiro.

Lisa Alves

Ensino superior

2010-07-06T17:11:00.003-03:00

Dizem que o Superman, quando mais novo, largou a faculdade aos 13 anos de idade. Aonde ele a largou, no entanto, até hoje ninguém sabe.

A volta do diploma de Jornalismo

A MULHER QUE ESCREVEU A BÍBLIA - RESENHA

2010-07-05T04:53:00.001-03:00

Eu tenho um medo danado de ser rejeitado. Quem não tem? A gente já tem que fazer um esforço imenso para ser aceito, afinal vivemos numa sociedade onde a competição dá ares de sua (falta de) graça a todo momento, não é mesmo?. E não há quem não queira se dar bem. Porém há os que usam o esforço pessoal, há os talentosos, há os espertos e há os inescrupulosos nesse nosso confuso tecido social.

Uma sociedade que valoriza muito os aspectos estéticos além da capacidade intelectual, a aparência em lugar do essencial; a astúcia em lugar da inteligência; uma sociedade, enfim cheia de máscaras, hipocrisias e falsetes só pode erigir uma torre de babel travestida de civilização de pessoas evoluídas. Lobos em pele de cordeiro estão se destacando a todo hora, em todos os lugares.

Agora: imagine o que uma pessoa sem predicados daqueles de se colocar na vitrine seria capaz num meio desses, cheio de preconceitos quando você se apresenta e a primeira coisa que todo mundo faz é olhar de cima embaixo, julgando secretamente suas habilidades e aptidões através de sua aparente cara e corpo.

Pois vamos falar de uma feiúra que por obra de um destino arranjado por convenções vai parar num palácio de um rei muito poderoso e de que forma? Como esposa. Pode pasmar, meu amigo (a)! E não será qualquer uma esposa, apesar de feia. Ela vai escrever a bíblia, a história do mundo. Imagine isso sendo feito por uma mulher, ainda por cima, feia! Vá ler A Mulher que Escreveu a Bíblia pra ver o que é se desdobrar contra uma “abominação” que vem de tudo quanto e lado, do rei até o mais desmerecido súdito. E ainda por cima, do pai, da mãe e da irmã, linda por sinal.

Havendo, no entanto, conhecimento e astúcia, algum vento brando pode soprar favoravelmente. Mas agora, faça o favor, vá ler o livro senão vou ficar tentado a dar uma de ardiloso e contar tudo aqui mesmo, de tão envolvente e bom que é de se ler. Livro, aliás, que é crédito exclusivo do grande Moacir Scliar, o autor que colocou o pergaminho nas mãos da feia e lhe deu a oportunidade de conduzir essa fantástica narrativa.

A MULHER QUE ESCREVEU A BÍBLIA

Moacyr Scliar

Cia das Letras, 1997

a nova literatura

2010-06-28T18:49:00.002-03:00

por Peter Zoster

Embora vagos e distantes, meus pensamentos sobre a literatura convém caber em palavras vorazes, por vezes, arredias antes esquecidas e rimadas. Cunho aos dedos tecer uma fina e leve prece aos santos poetas, pois parecem, antes de tudo, desplugados do novo mundo que nos cerca. Poetas ou não, somos de qualquer forma aliciadores. Cunhamos frases, rosnamos segredos destrinchados dos alvéolos quando por ora ainda houver pulmões.
Os novos literatos são tão novos e distantes e são tantos que não são ao menos populares. Cabe a essa corja (da qual faço parte) de gente oriunda de diversas raízes, propagar em blogs o que antes era somente para poucos – muito menos do que os poucos que hoje propagam – fonemas em sintaxe nem sempre perfeita. A fala da boca reduzida à escrita. Esses e outros transitam ainda pelas ruas, desconhecidos, desafogando qualquer sortilégio de escape com uma caneta esferográfica ou celular. Escrever não é mais difícil.
Parece-me triste ou até mesmo simplório pensar que minha arte talvez não seja arte alguma. E titubear espaços vagos pelo mundo das virtualidades, onde cara não é sinal de importância e expressão corporal não possui tamanha relevância. Deitar verbos em versos tônicos, sujar frases sem grafia, só símbologia. Todas as letras hoje em dia são iguais. Não haverá distinção enquanto não houver discordância. E poucos discordam.
Não sei se existe forma de se reconhecer na literatura atual algo que nos remeta a literatura do século passado. Não sei como a literatura se comportará, mas acho de antemão que uma nova literatura já existe. Sem muitos nomes em jornais, sem muito apreço comercial, sem muita divulgação. A nova literatura permite que os novos poemas, contos, romances e crônicas sejam em suma livres em seu tempo.